Caxigalines

Borrón, cuenta nueva

2012-01-23T14:29:00.000-08:00

No siempre coinciden las personas adecuadas en el momento y en el lugar pertinentes. Por eso, a la mínima se puede enrarecer el ambiente, torcer el rumbo de las cosas y acabar los implicados poniendo distancia de por medio. Salomónica solución que no debe implicar necesariamente guardar rencores ni abrigar sentimientos de venganza que a nada conducen.

Yo por lo menos no deseo revivir lo negativo, sino conservar, mientras pueda, los buenos momentos vividos. Y confiar en que los demás hayan encontrado algo bueno que recordar entre todas las cosas que, con más o menos fortuna, un día pude ofrecer, a pesar de todos mis defectos, mis manías y mi carácter dificultoso.

Nada más, aquí continúa el blog, abierto a todos los que quieran seguir esta singladura. A este lugar nadie llegó por obligación ni con compromiso de permanencia, sino con absoluta libertad. Por eso este rincón acogerá a cualquier interesado, sin prejuicios, sin distinciones, siempre con la mano tendida y la esperanza de que, obrando de corazón, siempre se llega a buen puerto. O al menos, eso pretendo creer.

Welcome to Exturias (parte 2)

2012-01-20T08:29:00.000-08:00

Cuando entró a la terminal del Aeropuerto le sorprendió la profusión de cámaras de seguridad y de agentes de la policía secreta que vigilaban salas y pasillos (no hay nada más fácil de descubrir que un policía de incógnito). Saltaba a la vista que el edificio necesitaba una buena reforma: paredes desconchadas, mobiliario desfasado, suelos gastados por millones de pisadas e infinitas caricias de la fregona.
Después de una espera eterna para recoger la maleta de la cinta, salió al pasillo principal de la terminal. Un puñado de personas aguardaba a los viajeros sin dar excesivas muestras de alegría. Entre ellos destacaba un joven alto y moreno que sujetaba un folio en el que se podía leer, en grandes caracteres rojos: "Sr. Miguel - Crazy Tours."
Cuando el viajero se acercó al joven este, esbozando una sonrisa bien ensayada, exclamó:
"Welcome to Exturias, D. Miguel. Me llamo Franck y voy a ser su guía durante toda la estancia en esta región."
"Muchas gracias. Estoy ansioso por empezar la visita."
"Acompáñeme, por favor. Le llevaré hasta su hotel."
En el exterior les aguardaba un microbús con los cristales tintados. Antes de entrar el guía se volvió a Miguel y le preguntó:
"Va Ud. armado, verdad?"

(Continuará).

Welcome to Exturias (parte I)

2012-01-13T08:49:00.000-08:00

Exturias, patria querida,
Exturias de mis amores,
quien estuviera en Exturias
en todas las ocasiones.
(Rima popular).

El avión inició el descenso entre el mar de nubes, cuya alba uniformidad solo quebraban las cumbres de los picos más altos. Después de unas leves turbulencias, Miguel pudo contemplar al fin el territorio en el que iba a pasar unas emocionantes vacaciones. Nacido en los llanos levantinos, le sorprendió el aspecto montuoso de la región, los inmensos bosques y las numerosas e ínfimas aldeas desperdigadas aquí y allá.

Un comentario del pasajero detrás suyo le hizo fijarse en una concentración de edificios, carreteras y autopistas que, sin duda, debía ser Oviedo, la capital. Poco después la aeronave giró sobre la vertical de otra población grande con dos playas y los grandes espigones de un notable puerto marítimo. Alguien dijo en voz alta "Gijón". El descenso se hizo aún más patente a la altura de la ría de Avilés y, cuando parecía que los trenes de aterrizaje iban a arrasar los tejados de unas coquetas casitas dispersas por un valle de suaves vertientes, el pájaro tocó finalmente el suelo hormigonado de la pista.

Cuando aguardaba turno para abandonar el asiento y recoger el equipaje de mano, observó varios policías vigilando detrás de las vallas metálicas que cerraban las pistas de aterrizaje. Recordó entonces las prevenciones de sus familiares que le aconsejaron tantas veces no emprender el viaje: "No sabes donde te metes"; "aquello es un lugar sin ley", etcétera etcétera.

(Continuará).

La foto es de Wikipedia y sí, está bien puesta.

Cerrado por obras... en el hogar

2012-01-11T10:35:00.000-08:00

Es lo que tiene que se te inunde el piso a las dos de la mañana. Que si dar parte al seguro, que si perseguir a los de la empresa de reformas para que agilicen el tema, que si cambiar las baldosas rotas, mover todos los muebles, acuchillar y barnizar el parquet, pintar las paredes... Dicen que no hay mal que por bien no venga, hace tiempo que nos planteábamos arreglar un poco la casa y ahora, gracias a la avería y al seguro (que, por cierto, se está portando bastante bien), nuestro nidito de amor va a beneficiarse de un lavado de cara gratis.

Cuando se termine todo, si antes no termina todo conmigo, enchufaré el ordenador y volveré a escribir. Lo prometo.

Duendes

2011-12-29T10:08:00.000-08:00

¿Quién dijo que los Duendes no existen? Lo que pasa es que su naturaleza escurridiza hace que sea muy complicado, casi imposible, descubrirlos o hacerles una simple fotografía. Pero en ocasiones la suerte se pone del lado del explorador y este es capaz de sorprender al enigmático ser agazapado en su guarida.

Hasta pronto

2011-12-20T15:36:00.000-08:00

¿Te debo una carta?

2011-12-15T08:48:00.000-08:00

No, te debo cien; mil; infinidad de cartas.
¿Cómo expresar en unas líneas todo lo bueno que me aportas? ¿Cómo hacer entender la dicha que me produce tu presencia tan cerca?
Y pensar que tantas veces he perdido el tiempo escribiendo tonterías cuando siempre tuve delante la inspiración y el destino de las más tiernas palabras.
De ahora en adelante repararé mi error. Escribiré por y para ti. Nadie más hurtará la belleza que solo tú mereces.
Solo tú.

El chico de las plumas (de escribir)

2011-12-03T02:29:00.001-08:00

Así me llaman, así me recuerdan, algunas de las personas que diariamente atiendo en la oficina. A la mayoría de la gente le sorprende bastante encontrar un usuario de estilográfica sentado en un puesto de atención al público. En general, por lo que puedo ver en el gesto, los comentarios o las reacciones de la gente, se llevan una impresión favorable, como si la posesión de una pluma (de escribir) otorgase un plus de fiabilidad, formalidad o seriedad. ¡Qué se yo!

Aviso para malpensados: mi amor por la estilográfica viene de antiguo. Probablemente la primera que usé fue una que me regaló un familiar del pueblo con motivo de mi primera comunión. A los doce años empecé a utilizarla habitualmente en clase y con el paso de los años, gracias a regalos que me hacían, premios literarios o compra directa, he formado una nada despreciable colección.

Hubo una persona que, al verme empuñar uno de estos instrumentos de escritura, me acusó poco menos de ser un "snob", alguien aficionado a aparentar o a darse importancia. Qué poco me conoce y qué grande es su lejanía de la realidad.

Hay cosas que te gustan o no te gustan. Cuando se trata del primer caso, hablamos de una verdadera pasión, como es mi caso. A día de hoy, no concibo la escritura manual sino es con una pluma. Uno de los mayores placeres individuales que conozco es esa sensación de la estilográfica deslizándose sobre un papel, mejor si es artesanal o con cierta rugosidad o aspereza. Escribir de esta forma es una especie de baile entre la mano y el utensilio, y parece como si las ideas se deslizaran con mayor facilidad desde la cabeza hasta el plumín, materializándose en elegantes trazos de brillante tinta azul o negra. A mayor abundamiento, mi letra es muy personal, podría decirse que bastante femenina, con abundancia de redondillas y trazos circulares; en definitiva, ideal para utilizar la pluma.

¿Hay diferencia entre conducir un utilitario corriente o un deportivo de alta gama? Lo mismo, exactamente, ocurre con la estilográfica y el bolígrafo. La primera, para mi, es como el Ferrari o el Lamborghini de la escritura.

Y finalmente, no es tan raro hoy día escribir así. Al final, el famoso bolígrafo no es más que una derivación, una mejora y simplificación de la pluma, como tantas otras cosas que utilizamos a diario.

Lo dice el "chico de las plumas". Quien, a pesar de poseer muchas, no pierde una gota de tinta.

El instante congelado

2011-11-28T11:10:00.001-08:00

Lo bueno de las imágenes en movimiento, frente a las estáticas, es que permiten "resucitar" a quienes, por desgracia, ya no están entre nosotros. Es cierto que se trata de breves momentos que poco pueden contar acerca de la vida de una persona, sobre todo cuando aquella fue larga, accidentada y rica en matices. Pero son pequeñas pinceladas que nos hacen saborear y, sobre todo, añorar, la compañía de la persona desaparecida. Uno de estos días viniste al mundo y por eso quiero recordarte aquí.

El pequeño Proust

2011-11-19T13:21:00.001-08:00

Este es el "Palacio de Miranda", en Llanuces (Quirós), un pueblo vecino del mío. El edificio, más casona solariega que "palacio", es conocido en los contornos como "casa de Galcerán", por Isaac Galcerán Valdés, último descendiente de la familia propietaria, fallecido hacia 1967.

Otro Isaac, asturiano adoptivo nacido en Cuenca, casado con mi pariente Cecilia, compró la casa al poco de regresar de Bélgica, donde había emigrado años atrás. Con mimo, paciencia y tesón, rescató el edificio de la ruina y lo acondicionó para hotel rural, uno de los primeros que se establecieron en Asturias.

Toda esta introducción viene porque estos días recordé la primera vez que estuve en la casona. Era muy pequeño pero las imágenes de aquella noche se grabaron en mis retinas de niño curioso. Eran las fiestas del Cristo, en septiembre. Los Miranda o "Galceranes" eran propietarios de la cercana ermita del Cristo, anexa a la parroquial del pueblo, que custodia una imagen de gran mérito artístico atribuida al escultor Antonio de Borja.

Aquel año (calculo que sería por 1980) Cecilia, o Cili, había invitado a varias familias de Villar a una cena en la casona. Recuerdo que nos acomodamos en una gran sala dentro de uno de los edificios auxiliares del palacio, una especie de almacén o quizá un antiguo llagar. En una larga mesa, los mayores hacían tertulia después de cenar, mientras los chiquillos, naturalmente, corríamos sobre el vetusto suelo de castaño. La sala atesoraba por los rincones muebles y variados objetos, muchos de ellos ocultos bajo sábanas. En una especie de paragüero dormían, olvidados, unos sables y floretes de practicar esgrima. La hoja de una de las espadas brilló como recién fabricada cuando la empuñó uno de mis atrevidos amigos. Desde un gran cuadro con marco dorado apoyado en la pared, un hombre de serio semblante, posiblemente el famoso Galcerán del que tantas cosas, buenas y malas, contaban quienes le habían conocido, observaba, con gesto de patente desagrado, a aquella caterva de intrusos que invadían su casa. Jamás he vuelto a contemplar el cuadro ni a pisar el suelo de aquel salón pero recuerdo los olores, sensaciones y colores de aquel lugar como si la velada hubiese acontecido anteayer.

Y, sobre todo, la penetrante mirada que parecía resucitar en aquel cuadro.

La imagen del Cristo es de Jose Carlos Álvarez y está publicada en Pueblos de España

El "viaje" de Linda

2011-11-16T08:39:00.001-08:00

Hará un par de semanas, un domingo por la tarde, caminábamos por el paseo del Muro de Gijón. La tarde era cálida, excesivamente templada para estas fechas, pero un excelente pretexto para pasear a la orilla del mar.

Cerca del conocido "Sanatorio Marítimo", entre prados y casas de planta baja, existe un café-bar con una atopadiza terraza donde admiten perros. Como el paseo nos había agotado un poco, a pesar de nuestra acreditada habilidad "andarina", nos sentamos a una mesa para charlar con unas buenas tazas de humeante líquido oscuro en las manos, mientras nuestra pacífica mascota ocupaba su natural lugar, acostada a los pies de sus amos.

Transcurrido cierto tiempo, no demasiado, el animal empezó a alzar el hocico y a olfatear. En el aire flotaba el inconfundible aroma a marihuana procedente de algún "porro" saboreado por uno o varios de los parroquianos. Después "Linda", que así se llama mi perra, comenzó a comportarse de forma extraña, incorporándose, dando vueltas, y finalmente irguiéndose y apoyando las patas delanteras contra el pequeño muro que, a nuestras espaldas, cerraba el local, asomándose al exterior con evidentes signos de euforia. Indudablemente, el extraño olor la había alterado un poco.

Nos reímos ante la curiosa situación, y la perra también, celebrando quizá aquella sensación nunca antes experimentada.

Cura de humildad

2011-11-13T14:44:00.001-08:00

Nadie soy para juzgar a nadie
y cada cual es libre de estar o no estar;
la ausencia, como la presencia,
siempre tendrá su motivo
y no por ello has de reprochar
lo que otro ha elegido;
el afecto sigue ahí
más o menos dormido,
por grande que sea la distancia
no hemos de darlo por perdido;
pase lo que pase, sea lo que sea
me alegro de haberte conocido.

Noviembre

2011-11-10T14:44:00.001-08:00

El Otoño...
me huele a manzanas frescas,
al aroma almibarado
de tu piel bajo las sábanas,
cuando me adentro, tembloroso,
en tu sexo sentido,
cuando llegan las confidencias
susurradas al oído.

Waves

2011-11-01T15:29:00.000-07:00

Sólo ante el mar
me siento eterno.

Sin un porqué

2011-10-25T07:40:00.000-07:00

...Y aunque seamos almas extrañas,
aunque intente en vano convencerme
de que ya no me importas,
la verdad es lo contrario,
aun pienso tanto en ti,
que no puedo disimularlo.

Pensamiento

2011-10-11T16:47:00.000-07:00

Mejor decir las cosas a la cara
que sentirse ignorado, ninguneado
por la parte contraria, porque
cuando se actúa así, significa
que te están matando poco a poco.

Presentación

2011-10-09T15:23:00.000-07:00

Yo soy mi mejor amigo,
y mi mayor enemigo;
fugitivo de la vida,
gran maestre en mil temores,
mi oscura bodega esconde
amor perdido de siglos;
la dura cabeza, caja es
de caudales de tristeza
y la boca, altavoz
pregonando queja eterna.

San Mateo 2011

2011-09-23T13:13:00.000-07:00

En la vieja ciudad,
en sus pétreas esquinas
reina la vanidad.
Alivianse vejigas
en plena oscuridad
y las mentes vacías
dejan la suciedad;
tantas balas perdidas
y la virginidad
de las almas heridas.
Absurda sociedad,
con luces nos fascinas
y escondes la verdad:
tristeza en las pupilas,
traición y falsedad.

Fantasma

2011-09-18T08:31:00.000-07:00

Lejos del hogar, en plenas vacaciones, no esperaba encontrarme cara a cara con mi propio espectro. Nadie me avisó para prepararme física y mentalmente. Por eso, fiel a mi prudente cobardía o cobarde prudencia, me alejé corriendo de la aparición, sin volver la vista atrás.

¿O era yo mismo el fantasma?

Up & Down

2011-08-27T09:17:00.000-07:00

Parecía una chica de barrio con esos vaqueros deshilachados, la camiseta barata, los pendientes de bisutería y esa melena recogida en un moño improvisado. La cara mostraba los inconfundibles rasgos de una antigua adicción a la droga y en la boca se echaban en falta más de dos dientes.

La antítesis ocupaba el asiento de al lado: un hombre joven, rostro regordete, las manos blancas de quien nunca ha sujetado una llave inglesa, sosteniendo una carpeta en la que duermen varias docenas de currículum vitae, la tímida mirada de cordero manso, la inseguridad del universitario recién licenciado sin experiencia laboral.
El tercero era un cincuentón víctima, probablemente, de la reconversión de alguna empresa del metal o de los astilleros. El varón, que ocultaba su prominente abdomen bajo un jersey de Lacoste, demostraba estar más al tanto de la actualidad que sus compañeros de silla porque, desde su llegada, no paraba de mirarle mientras esbozaba una media sonrisa de inconfundible sarcasmo.

La repentina llamada lo rescató de su labor analítica y observadora.

"Siguiente, por favor".

El desganado funcionario susurró un saludo ininteligible mientras agarraba el DNI que el nuevo cliente había desenfundado del interior de su bolsillo. Sin duda, al igual que el cincuentón, lo había reconocido pero lo disimulaba con ese desapego que tan hábilmente saben utilizar ciertos empleados públicos.
Con voz monocorde repasaba los datos que el hombre había consignado en unos folios y acto seguido los tecleaba con rapidez.
"Estudios de Derecho y Económicas, sin terminar..."
"Afiliado en 1981 a las Juventudes Avanzadas..."
"Varios Cursos de Verano en la Fundación "Chaqueta de pana"..."
"Coordinador de Formación en el Sindicato General entre 1985 y 1992..."
"Concejal del Ayuntamiento de Penasca del Valle desde 1991 hasta 1998..."
"Diputado en la Junta General de la Comunidad Autónoma, de 1998 a 2006..."
"Presidente del Consorcio para la reforestación de las Bardenas Reales, de 2006 a 2011..."
El cincuentón cuchicheaba con el imberbe universitario y la ex-yonqui; todos parecían reír furtivamente mientras lo observaban. Un resquemor de rabia le abrasaba las tripas mientras recordaba que, no hace tanto, se permitía el lujo de lanzar cortes de manga a estos mierdecillas desde la segura penumbra de su coche oficial. Una repentina pregunta del funcionario dispersó sus reflexiones:
"¿Tiene preferencia por algún sector concreto de actividad?"
Cuando terminó el interrogatorio, recuperó sus papeles y se levantó rápidamente, musitando unas palabras de agradecimiento al funcionario. Con nerviosas zancadas abandonó la infernal sala donde se había rencontrado con la cruda realidad. Cerró la puerta escuchando una lejana, casi imperceptible, carcajada, dirigida sin duda a su patética persona.
"¡Cabrones!" gritó para sus adentros.
"¡Cabrones!"
"¡Me cagenlaputa democracia!"

Culpa

2011-08-14T05:42:00.000-07:00

Soy el único responsable
por no haber podido crear afectos,

por no conservar los que un afortunado día logré;

pero, a estas alturas, aún no he descubierto

el porqué de esta soledad que me atenaza;

no sé si la amistad pereció por causa del hambre,

por el torpe actuar de quien (aún) no sabe andar por el mundo (sólo)

o simplemente, ocurre que nunca, nunca hubo nada.

La saga maldita de los Panero

2011-08-01T11:04:00.000-07:00

Un documental de culto sobre la familia del poeta astorgano Leopoldo Panero

Stockholm, una ciudad para no olvidar nunca

2011-07-09T10:32:00.000-07:00

Reanudo mi perezoso deambular por el mundo virtual con una selección de fotos de Gamla Stan, la parte histórica de la capital sueca, una ciudad cuyo irresistible encanto arrancará un buen trozo del alma de quien la visite, puedo dar fe de ello.

El camino de la esperanza

2011-05-16T08:51:00.000-07:00

Persiguiendo la estela de un sol alegre, caminó por todas las tierras conocidas; amaneció y pernoctó en cientos, miles de ciudades y todas le parecieron preciosas, más hermosas que la suya propia, hasta tal punto que creyó encontrar el descanso de su alma atormentada planificando una mudanza imposible a cualquiera de ellas; surcó mares y océanos, ríos, lagos y estuarios; descubrió playas y ensenadas secretas donde se refugiaban los últimos piratas y expatriados; conoció a tipos poco recomendables y a gentes difíciles de olvidar; amó a mujeres fáciles y sufrió por hembras distantes e inalcanzables; compartió noches de juegos y borracheras con truhanes, iletrados y literatos suicidas; bajó a simas habitadas por un terror inimaginable y ascendió a las montañas pobladas por los últimos monjes de corazón puro...

...Pero un día descubrió que no podría sentirse bien jamás si no se deshacía de la vieja mochila sobrecargada de malos recuerdos. Así que una tarde cualquiera se acercó a un acantilado y arrojó al abismo aquel objeto que tantos sinsabores le acarreaba.

A continuación fue al pueblo más cercano y compró en una tienda de los chinos una mochila nueva.

"Aquí caben muchas cosas", pensó.
Y, efectivamente, con el tiempo descubrió que era verdad.

Dos nombres para una persona

2011-05-10T09:16:00.000-07:00

Mi abuelo materno (el señor de la primera foto), que murió por estas fechas, hace veinte años, cumpliría el próximo mes de julio un siglo de vida. Dicen que de él heredé el cabello negro y ondulado, el mismo que tienen mi madre y mi tía, y probablemente el de la circunspecta señora de la segunda imagen, tía paterna de mi abuelo.

Un 25 de julio del año de 1911 nacieron en la aldea de Villar, concejo de Quirós, dos mellizos, hijos del matrimonio formado por Vicente Vázquez Álvarez (nacido en Llanuces el 8-2-1876), el hombre que aparece en la segunda foto, y María Álvarez Álvarez (Villar, 9-9-1884).

Al día siguiente, 26 de julio, bautizaron a los dos niños en la parroquia de Cienfuegos, imponiendo los nombres de Manuel y Luis. Desgraciadamente, un mes después, uno de los pequeños falleció por causas naturales, seguramente por una enfermedad o debilidad de nacimiento.

Cuando el bisabuelo Vicente, tras enjuagar las lágrimas con la manga de la chaqueta, se caló la boina y bajó hasta la villa de Bárzana, capital del término municipal, para comunicar el fallecimiento de su amado hijo, no debía tener muy claro cual de los dos niños era el muerto y cual el vivo, porque en el registro civil consta el fallecimiento de Manuel, cuando debía ser a la inversa.

A resultas de la confusión mental de mi pariente, afectado por la triste situación y probablemente apremiado por la impaciencia del escribiente o funcionario de turno, mi abuelo pasó toda la vida atendiendo en el ámbito familiar y vecinal por el nombre de "Manolo", mientras en la documentación oficial rezaba como "Luis".

El abuelo Manuel/Luis era un hombre introvertido, de pocas palabras, quizá antipático a primera vista. Yo, que le conocí de bastante cerca, sé que en realidad pecaba de tímido incorregible y le costaba mucho expresar lo que sentía en cada momento, lo cual le acarreaba bastante sufrimiento. Y la mala salud durante la última década de su vida contribuyó a agriar más su difícil carácter.

Quizá le abrumaba vivir con la identidad de alguien muerto; o aquella muerte prematura marcó el desgraciado rumbo de una vida difícil; quizá, en algún momento, pudo plantearse que habría sido mejor cambiar su papel por el del hermano malogrado. No lo sé. Pero, desde luego, su vida no empezó con buen pie.

Evito creer en maldiciones ni en malos presagios, pero...

La quinta de doña Consuelo

2011-05-05T09:47:00.000-07:00

No muy lejos de mi barrio, entre un polígono industrial y la autopista Gijón - Oviedo, se alzan las cuatro paredes de una casa derruida. Cada mañana y cada tarde miles de automovilistas pasan, yendo del hogar al trabajo y viceversa, delante de sus ruinas anónimas. Hay que ser muy observador, muy soñador o disponer de mucho tiempo libre para reparar en que el edificio en su día debió ser un palacete, probablemente una casona de indianos, o de gente acomodada.

Recuerdo que, siendo niño, el edificio conservaba sus tejados y una blanca galería acristalada de dos plantas, orientada al poniente. Pero un incendio provocado por los vagabundos que se refugiaban allí arrasó su interior dejando tan solo las tristes paredes indefensas ante las inclemencias del tiempo y los saqueos.

Durante algún tiempo se mantuvo intacta la verja del jardín que discurría paralela a las vías del ferrocarril de vía estrecha, hasta que algún chatarrero se fijó en ella. No faltaron tampoco voluntarios para arrancar sillares de las puertas y ventanas de la planta baja, ni anónimos recopiladores de basura y escombros para llenar de porquería lo que antaño fuera el jardín de la posesión, del que únicamente sobrevive una hilera de tilos y un magnolio.

Gracias al testimonio de un "bloguero" que sigo habitualmente supe que la casona, al parecer, se conocía como la "quinta de doña Consuelo" y que en sus últimos tiempos había servido de humilde casa de vecindad. Estos son los escasos datos que he podido encontrar acerca del pasado del edificio.

Curiosamente la finca está catalogada por el Ayuntamiento de Gijón: al parecer dataría de la década de 1890 y se trataría de una edificación de tradición indiana y estilo ecléctico, el típico palacete "a la francesa". Pero al desconocerse sus propietarios actuales parece poco probable que algún día se acometa su restauración; por otro lado no tendría mucho sentido ya que lo que pervive tiene ya muy poco valor artístico, casi es preferible que se siga arruinando día a día hasta desaparecer por completo... mientras continúo sucumbiendo a su enorme poder evocador.

Conversación en el puerto de El Musel

2011-04-29T08:30:00.000-07:00

"Mira, ya están ahí de nuevo. Los jubilatas".

"Vaya penitencia que tenemos con ellos."

"Ya te digo. ¿Por qué no se dedicarán a vigilar las obras del Ayuntamiento? ¿O a pasear a los nietos? ¿O a contar batallitas en el parque? ¿O a viajar con el Imserso?"

"Noooo... Tienen que venir a tocar los cojones al puerto."

"Te digo que esto no es normal. Día sí y día también."

"Yo no me creo que se dediquen a la pesca. Seguro que vienen a husmear algo."

"No lo sé. ¿Las obras de la ampliación, quizá?"

"O la maquinaria. Fíjate en ese."

"¿Quién?"

"El tipo alto, el de las gafas."

"Ah, sí. El del bigote."

"Te digo que es el cabecilla del grupo."

"La verdad es que parece bastante observador. Fíjate, no quita ojo a la grúa - pórtico."

"Para mí que trabaja para alguien. Quizá los de Rotterdam. O de Amberes."

"¿Crees que trabajan para la competencia? ¡Qué peliculero eres!"

"Fíate tú. Yo no confío en nadie. Hasta los abuelos de aspecto más inofensivo pueden esconder a verdaderos delincuentes. ¿Quién te asegura que el tipo ese no esconde una cámara bajo la camisa? O mejor aún: ¡Oculta en la montura de las gafas!"

"Jajajaja. Igual está haciendo fotos como un loco a la grúa - pórtico. Lo dicho, tienes una imaginación."

"¡Joder! No me digas que no parece un poco sospechoso... Fíjate como observa todo, la maquinaria, las instalaciones, los edificios... Estos quieren hundir El Musel con la excusa de pescar xardas (1)."

"¿Y qué hacemos? ¿Les pedimos la documentación? ¿Los interrogamos? ¿Los detenemos? Decida Ud. Sr. Policía Portuario."

"¡Joder! No lo sé, pero deberíamos actual de alguna forma. Esto parece un grupo verdaderamente organizado. El llargu (2) este de las gafas es el coordinador de la banda, seguro. No me lo puedo quitar de la cabeza."

"Pues mejor te lo quitabas, porque no tiene sentido molestar a nadie basándose en suposiciones o en simples imágenes de una cámara de vídeo-vigilancia. O sea que mejor deja de dar tanto la tabarra y piensa que queda poco para el fin de semana y tendrás que atender a la novia, que la tienes un poco abandonada últimamente."

"Vale, pero no me niegues que el de las gafas... Ese oculta algo, mi intuición me lo dice..."

"La mía me está gritando en este momento que eres un verdadero cansino."

Vocabulario del cuento:

(1) Xarda: en asturiano, caballa.

(2) Llargu: ídem, alto, de estatura alta.

Este relato, quizá un tanto improvisado, va dedicado a un colega, amante de las palabras, la amistad y la vida, cuyo blog es uno de los imprescindibles en mis frecuentes periplos por la red. Espero que le guste.

Que nadie se lo pierda...

2011-04-19T09:08:00.000-07:00

Con motivo de nuestras renombradas Fiestas Patronales,

nuestro ilustre Consistorio ha tenido a bien convocar la Primera Edición del novedoso

Certamen Nacional de Marujas

con el siguiente Programa:

Día 1 (Miércoles). Recepción de asistentes, presentación y conferencia inaugural a cargo del Catedrático de Lengua y Literatura de la Universidad de Toledo, Don Modesto Cancerbero, bajo el título: "Origen y tradición de las cotillas en la Edad Media y su continuación durante el Siglo de Oro". Al final se servirá un vino con Casera.

Día 2 (Jueves). Exposición fotográfica: "Rincones del Ayer perdidos para el marujeo".

Día 3 (Viernes). Desfile de modelos con las novedosas creaciones del diseñador Custo Malhablado: "Nuevas interpretaciones del fajo y refajo de las marujas."

Día 4 (Sábado). Exposición de proyectos arquitectónicos: "Modelos de bancos, poyos, sitiales y soportales en plazas públicas aptos para la función del cotilla. Nuevas propuestas para alféizares y poyos en ventanas, cristales de aumento en galerías y balcones, voladizos invisibles, ventanucos esquineros y demás artificios para facilitar el espionaje vecinal."

Por la noche, gran actuación del cómico y actor Luis Calafate: "Práctica del encuentro fortuito con los vecinos en rellanos y ascensores. Cómo hacer tiempo en el portal para empaparse de todas las novedades. Teoría moderna del patio sevillano."

Día 5 (Domingo). Gran final del Premio Nacional a la Maruja de Oro, con el esperado duelo entre las dos rivales y máximas triunfadoras en sus autonomías, la asturiana Luzmela de Carreño y la cordobesa Chonchi López de Azcona.

Gran traca final de fuegos artificiales.

Paseando amigos

2011-04-09T08:29:00.000-07:00

Hay días que, si el clima y nuestras obligaciones lo permiten, subimos, como otros muchos voluntarios, al Albergue Municipal de Poago para sacar de paseo a algunos de los perros que, por circunstancias diversas (la mayor parte por irresponsabilidad o maldad de quienes fueron sus "amos"), han terminado con sus huesos en aquel triste lugar.

Hoy me asignaron dos animales preciosos: un Golden revoltoso bautizado como "Juanele" por haber aparecido cerca de la Escuela de Fútbol del Sporting, en Mareo, y una cachorra de mastín, tan grande de tamaño como "tontorrona" y noble de carácter, llamada "Aqua".

Sirvan estas breves líneas para concederles esos breves instantes de publicidad que, sin duda, se merecen y mi sincero homenaje por las tres estupendas horas que me han dejado disfrutar de su cariñosa compañía. Ojalá aparezca un bípedo bienintencionado que les dedique el afecto y los cuidados que tanto están anhelando ahora.

Haikus tontos

2011-04-05T14:48:00.000-07:00

La Primavera
y este sol tan isleño
me hacen muy vago.

Los blogs protestan
porque yo me hago el loco;
quizá lo esté.

Amo el buen tiempo:
me deja ser cobarde
ante la alba hoja.

Soy aprendiz
en el taller de letras
y a veces, "piro".

Pero ante todo
os sigo amando tanto
y no os olvido.

Pretty woman no existe

2011-03-27T13:53:00.000-07:00

La ciudad costera recupera lentamente el ritmo de los días grises, una vez superadas las fiestas de la Virgen de agosto. Por el paseo marítimo caminan los últimos madrileños despistados que miran al horizonte, soñando quizá con la aparición de algo o alguien que les redima del inminente retorno a su prisión manchega.

Ayer fui a la playa; estaba atiborrada de turistas: niños, parejas maduras y también chicas jóvenes con sus novios o maridos. Ellas me miraban con cara de envidia (la verdad es que tengo un cuerpo bonito) y también con algo de rechazo (será porque soy negra); sus hombres hacían como que pasaban de mí pero yo sé muy bien lo que estaban pensando. En el paseo había mucho viejo baboso. Uno de esos, un tripudo calvo y con gafas de cristales sucios, me seguía a pocos pasos. Al principio me daba algo de asco verlo con esas piernas peludas y la mancha de sudor en los sobacos, pero me pareció un buen hombre y al llegar al parque me giré y empecé a hablar con él.

Un poco más abajo del centro urbano (según se mira el mapa) existe un barrio desconocido, arrinconado entre dos modernas y concurridas avenidas. Es un rectángulo de calles extrañas, paralelas, perpendiculares, diagonales, ascendentes; de casas viejas, vencidas por la humedad, de fachadas sucias y oscuros interiores. Es un espacio tranquilo, sin apenas tráfico ni viandantes, pero de una calma que desasosiega, que invita a abandonar el lugar cuanto antes.

Me dijo que se llamaba Jaime y que era de León, viudo y jubilado y que tenía "muchas ganas de marcha". Él se me había pegado al cuerpo y sentía su piel sudorosa y el olor del sobaco, y su mano que me acariciaba la cintura y bajaba poco a poco hasta el culo.

Una constructora está comprando poco a poco las viviendas de la zona, con vistas a derribar las viejas edificaciones y sustituirlas por bloques de pisos nuevos, con fachadas de brillantes ladrillos, ascensor hasta el garaje, vitrocerámica y gas ciudad; pero el proceso es lento y durará años, lustros o décadas: hay que rescindir los contratos con alquileres baratos, irrisorios, y expulsar a los residentes, repelentes ancianos abandonados a la inmundicia o jóvenes cansados ya de vivir, y atraer a la nueva población de parejas de recién casados o jubilados con cara de despreocupada satisfacción.

Yo no contaba con esto, hoy tenía el día libre pero... Bueno, iremos a mi piso, allí no nos molestará nadie. Hace poco me enseñaron una frase popular aquí en España... ¿Cómo la llaman? Re... Sí, refrán: "Hacer de tripas corazón". Pues eso, yo hice de tripas corazón.

Y, por encima de todo, hay que echar a las putas como sea: a las negras de cuerpo escultural que guardan cada noche las esquinas perfumadas por el orín y la mierda de los perros, que satisfacen las urgencias y las más impensables fantasías de los clientes que circulan por sus calles, agazapados en el interior de sus automóviles.

No me gusta mi barrio, es el más feo de la ciudad. Las calles están abandonadas y sucias; las casas son muy viejas y muy tristes; hasta el día más soleado allí parece deprimente.

En mi pueblo hace sol todo el año; muy cerca está el río donde me bañaba con mis amigas, cuando era pequeña y aún no había sequía ni miseria; es verdad que éramos pobres pero... Entonces tenía una vida, una familia y hasta un novio. Lo peor vino después: los campos secos, los animales muertos de hambre, la guerra... Emigramos a un pueblo más grande, pero allí no había futuro; emigramos a la ciudad, pero allí tampoco teníamos futuro; el país entero era un caos y no había futuro para nadie.

Para la empresa constructora son una verdadera plaga que desvaloriza una zona que, por su cercanía al centro urbano, se merecía otra consideración. Ya en su día las autoridades expulsaron a las prostitutas del casco antiguo, con motivo (y con la excusa) de su rehabilitación. A partir de ahí las noches del barrio que ya conocemos se poblaron de inquietantes mujeres a la caza del mayor número de clientes; después el país, y con él la ciudad, se volvió un poco más europeo y su pretendida prosperidad económica atrajo a las africanas que jubilaron definitivamente a sus predecesoras blancas, ya desdentadas y prematuramente envejecidas.

Alguien me dijo: "Vete a España, ahí no pasarás hambre, allí tienes trabajo, mucho trabajo, en el servicio doméstico, en la hostelería. Las españolas son ricas y ya no quieren esos empleos".

Me presentaron a un hombre que aseguró que me podía llevar a España, pero antes me obligó a chupársela en su apartamento. Después me violó. Sí, me violó, porque yo no quería hacerlo, pero él no se preocupó de mí; sólo meter y sacar, así, hasta que quedó contento y yo dolorida y casi llorando.

Panteras negras en las tenebrosas calles. Ojos que brillan en la oscuridad de cualquier esquina, esperando al primer cliente. Unos ojos sin esperanza de volver a ver la tierra natal; unas pupilas adiestradas para descubrir en el interior de los coches la mirada de quien busca sexo discreto, rápido y seguro.

Carrusel maldito en la noche. Faros y faros que pasan iluminando las aceras, casi huérfanas de alumbrado público. Hombres hambrientos que miran los cuerpos, una y otra vez, hasta elegir la pieza. Mujeres que adoptan poses de fingida sensualidad, que lanzan miradas de falso deseo, que despliegan todas sus mañas para el teatro, como buenas profesionales de atención al cliente.

Y el coche que se para; el hombre impaciente que descubre el trozo de carne más apetecible. Después viene la negociación de costumbre:

- ¿Cuánto?

- Chupar, veinte euros. Completo, treinta.

- ¿Cómo? ¿Una mamada, veinte euros, y follar, treinta?

- Sí, chupar, veinte; chupar y follar, treinta. Si quieres ir a mi casa, cuarenta.

- Vale, sube.

El hombre paga por adelantado el uso de esos sesenta kilos de carne negra y mientras conduce el coche hasta un descampado de las afueras se imagina lo bien que lo va a pasar con ese cuerpo de ébano, yendo al grano, a lo que importa, sin necesidad de pagar una cena ni de usar ningún tipo de habilidad seductora.

Y quizá la diosa de color piensa (sí, ella siente y padece, y piensa, porque no es una muñeca a pilas programada únicamente para decir "chupar veinte euros, completo treinta" y para chupar pollas y abrirse de piernas a esperar lo que sea); ella se prepara mentalmente para ejecutar el número que le corresponde, tantas veces repetido. Y se pregunta hasta cuando durará esto, en qué día, en que momento cambiará su suerte y podrá dejar toda esta mierda y trabajar en algo digno y ahorrar un poco para regresar a su tierra.

Soñar... Soñar es un privilegio de la gente decente. No se ven golpes de suerte por este barrio escondido, olvidado, por el que nadie pasea de día, en el que nunca hay niños jugando. Allí no se oyen historias como la de aquella película, ¿cómo se llamaba?... Pretty woman. Una prostituta redimida por un caprichoso millonario.

Pero la puta era Julia Roberts. Y era blanca. Y Richard Gere hace mucho que no para por aquí.

Al final vine a España, con otras dos chicas como yo. Volamos con aquel hombre, en clase turista, y entramos en este país con un permiso temporal. Pronto empecé a trabajar en la hostelería.

Sí, en un bar de putas, en una carretera polvorienta de Castilla.

Concluido el servicio, el hombre acerca a la prostituta al barrio; ella se apea del coche despidiéndose con un escueto adiós; su papel ha terminado, ya no debe seguir ni un minuto más al lado de su cliente, necesita ese tiempo para otro nuevo usuario. Y otro. Y otro. El coche desaparece en dirección al centro de la ciudad, donde su ocupante, relajado y feliz, habrá borrado ya de su mente el cuerpo de la chica y todo lo que sucedió después. Asimismo olvidará su cara, esa cara bonita. Sólo había reparado en sus facciones hermosas ("porque mira que las negras son feas a veces"), nada más; no hay lugar para el sentimentalismo, para el mero atisbo de interés por la persona; nada de preguntar: "¿De dónde eres?" "¿Qué te trajo hasta aquí?" "¿Dónde está tu familia?" "Esto, compadre, es un negocio, una transacción: yo pago, tú te vendes. Puro comercio. Qué sí, qué sí, que luego la tele habla y habla de los pobres y los marginados de este país, y del hambre y la guerra allá por el África. A mí déjame de rollos, si hay que llorar cuando ponen en el telediario los negritos hambrientos, pues se llora; si hay que donar unos pocos duros para una ONG, pues se dan, que eso no va a ningún lado. Pero respecto a estas zorras no me interesa su origen ni su historia ni sus problemas; oye, que no se hubieran metido a putas, seguro que no querían fregar. No creo que tengan de que quejarse, al menos por lo que a mí respecta; seguro que les gusta y todo. Jajaja."

Un tiempo después el jefe nos trajo a esta ciudad porque tuvo algunos problemas con las autoridades por culpa del bar. Y aquí estoy, viviendo de esta mierda, Jaime. ¿Te llamabas así? Bueno, no sé por qué te estoy soltando este rollo que no te interesa. Quizá porque eres mayor, como mi padre. En mi tierra se respeta mucho a los hombres mayores, y muchas veces son ellos los que escuchan a los jóvenes y les orientan en sus problemas.

¿Sabes? A veces tengo una fantasía, pero no de las que piensas, nada que ver con el sexo. Sueño que uno de mis clientes se compadece de mí, incluso que se enamora un poco (yo no pido eso, no hace falta que me ame del todo, conque me ayude me conformo) y me saca de este pozo en el que estoy metida. Como en una película que vi hace poco en el vídeo, Pretty woman, ¿la conoces? Richard Gere esta que rompe, pero lo que me gusta de verdad es la historia.

Aunque a ti no te debe importar nada lo que te cuento. Además seguro que no entiendes ni la mitad, porque hablo regular el español, a pesar de que me empeñe en aprender algo más que "follar", "polla" y "coño". Por un momento pensé que la historia contigo sería diferente, porque me abordaste de día, en la playa; porque eras mayor y parecías bien educado a pesar de no haberte duchado ese día... Pero al final has sido como los otros: joderme bien y ya está.

¿No querrías ser tú mi Richard Gere? Ya sé que no eres guapo ni joven, pero eso da igual. La voluntad... ¿Qué me dices?

¡Ah! Has estado durmiendo todo el rato. Ya me parecía a mí... A veces soy muy niña y me dejo llevar por mis fantasías... Bobadas. ¡Cuándo aprenderé!

La noche se desliza lenta pero imparable hacia el amanecer. Un ligero rocío refresca las calles. Las silenciosas hembras de color esperan a los últimos clientes; mastican chicle mientras piensan, a su manera, que esa vida que llevan no es ninguna película. Y que Pretty woman no existe.

¡Todos a la calle!

2011-03-25T09:01:00.000-07:00

Ya llegó la prima Vera...

2011-03-21T08:49:00.000-07:00

...Y el blog se suspende por la aguda astenia primaveral de su autor.

Anuncio de interés general

2011-03-14T09:22:00.000-07:00

¿Cansado de defender causas perdidas de antemano por la falta de apoyo suficiente?

¿Harto de militar en asociaciones y partidos cuyos integrantes cabrían todos en un taxi (y sobraría sitio)?

¿Agobiado ante la perspectiva de organizar una manifestación o concentración? ¿Siente terror anticipatorio ante un posible fracaso?

Ha llegado la solución a sus problemas:

Barricada Express

Diseñamos y ejecutamos cualquier acción reivindicatoria con absoluta discreción y comodidad para Ud.

Trabajamos todo tipo de escenarios: Plazas Mayores, Carreteras Nacionales, Autovías, inauguraciones oficiales, etcétera.

Amplio surtido de carteles y pancartas aptas para insertar cualquier tipo de lema o manifiesto.

Nuestros especialistas y actores contratados lo mismo organizan una campaña anti-sistema que una manifestación pro-familia.

Nuestro presupuesto incluye todo el vestuario, pitos, bocinas y demás complementos necesarios (los pañuelos palestinos tendrán suplemento aparte).

Consulte nuestra oferta especial de “camorristas” y “folloneros” ideales para contrarrestar la acción de los antidisturbios.

Descuentos especiales para todos los amigos, socios y simpatizantes de la web Caxigalines

¿A qué está esperando?

Ocho de Marzo

2011-03-08T11:58:00.000-08:00

(Se oye un tono de móvil).

"¿Diga?"

"¡Hola, cuca! ¿Vienes a tomar un café y celebramos el día?"

"Vale, Sari. En media hora donde siempre."

"¡Chao, nena, nos vemos!"

La chica deja el teléfono sobre la repisa del baño y se afana en borrar a golpe de maquillaje los moratones de la pasada noche.

Veinte autores en pos de un relato

2011-02-28T15:09:00.000-08:00

Mi querida Bea propone que escribamos un relato entre 20 blogueros, pasando el testigo de unos a otros. Para que se entienda bien el asunto reproduzco la entrada Relevos blogueros de su blog Vinividivinvi:

"Voy a comenzar un relato y pasaré el testigo a otro blogger para que lo continúe. A su vez, éste tendrá que pasarlo a otro citando a los anteriores y sus narraciones correspondientes para que se entienda la historia. Para no hacerlo muy complicado y que no se convierta en una tortura, habrá que escribir un mínimo de 5 líneas y un máximo de 20.

También habrá que poner un punto y final alguna vez, así que iremos numerando a los participantes hasta un máximo de 20; el último tendrá que resolver la papeleta y ponerle un final.

El haber participado, no excluye que te puedan volver a pasar el testigo, así que estad atentos...

Es muy importante citar a los anteriores bloggers (enlazando su blog),numerar las aportaciones (para que sepamos en que punto está la historia) y explicar de manera clara y concisa los pasos a seguir. Si un nominado no puede o no quiere participar sería conveniente que lo comunique para que el que lo nominó elija a otro.

Espero muy ilusionada vuestra participación y creatividad.

Y así comienza el relato:"

1. La agorafobia de Lucía había hecho que llevase años confinada en lo que ella llamaba su búnker. Vivía de noche y dormía de día. Era una de esas mujeres por las que el tiempo pasa cruel y devastadoramente. Una aureola púrpura rodeaba sus ojos tristes, sin brillo, que se encajaban en un rostro descolorido y marchito. Tenía una nariz perfilada que sostenía unas anticuadas gafas. Sus labios agrietados pedían a gritos menos nicotina, el pelo cano y desaliñado le llegaba casi a la cintura y la extrema delgadez de su cuerpo no podía casi sostenerla en pie. Su partida de nacimiento confirmaba que tenía 35, pero los años de asilamiento elegido, la dejadez y el descuido habían hecho que pareciese una anciana.

Como una noche más, Lucía abrió su portátil, para asomarse por esa pequeña ventana y contemplar, indagar, husmear por entre las callejuelas de esa gran ciudad virtual que le tenía completamente fascinada. Mientras se desplegaba automáticamente la persiana azul de Microsoft, preparaba, como otras tantas veces, sus cigarrillos, el viejo cenicero sucio, y su té. El turquesa del mar de una playa desconocida le daban la bienvenida. Y a partir de ahí, su conexión con el mundo (Autora: Bea).

2. Cansada de navegar entre mentirosos, tarados, onanistas y obsesos, acostumbraba a desconfiar de los mensajes que recibía a través de Internet. Ella no era una Princesa Azul, con su miserable aspecto no podía aspirar ni a cadáver de princesa, por eso descartaba totalmente ser rescatada de su prisión, alguna vez, por un hombre cariñoso, leal y sincero. Algo le decía que ese prototipo ya no abundaba en el mundo exterior.

Aquella noche, que prometía ser como una más, una de aquellas que terminaría en un alba de lloros mientras nacía una nueva jornada para la desesperanza, un inesperado recuadro se abrió en la esquina inferior derecha de su pantalla: era un mensaje de chat con un mensaje desconcertante:

"QUERRÍA RESUCITAR TU SONRISA".

Al principio Lucía tuvo la tentación de mandar a la mierda al desconocido bromista, pero se contuvo y en su lugar decidió... (Autor: Rubo)

(CONTINUARÁ)

Y el testigo es para... SU del blog NO ME ECHES AL OLVIDO. Espero que no me falles, "darling".

Colaborando con un Blog amigo

2011-02-25T09:37:00.000-08:00

OS DEJO AQUÍ MI APORTACIÓN AL BLOG Escríbeme una ilustración, LA IDEA ERA INVENTAR UN MICRO A PARTIR DE UNA IMAGEN QUE NOS ENVIABA SU AUTORA CLARA. ESPERO QUE OS GUSTE.

Clarulina + Ruben Álvarez

La luna se cansaba de no poder compartir, en sus noches de soledad, el amor y la belleza que atesoraba en su interior. Observó una alargada hoja que, arrancada de un árbol por un vendaval, reposaba, inerte, sobre las mansas aguas de la laguna. Venció la timidez lógica por haber sufrido tantos años de soledad en silencio y, delicadamente, tomó la hoja entre sus manos argénteas. Inmediatamente se obró el milagro y la hoja recuperó la vida; una luz rojiza surgió de su interior mientras la savia fresca volvía a recorrer todos sus rincones.

Desde entonces, ambas, la luna y la hoja, comparten las largas noches escribiendo entre las dos, sobre las oscuras aguas, nuevas historias de amor y esperanza.

Peligro... hay un artista suelto en mi oficina

2011-02-24T07:52:00.000-08:00

Aunque soy más guapo (o mejor, como dicen aquí, más "curiosu") en persona que en retrato.
(Pero se agradecen mucho estas sorpresas).

Lapsus Linguae

2011-02-18T16:21:00.000-08:00

Su jefa volaba de acá para allá cual pájaro inquietante, graznando órdenes pueriles por todas las esquinas.

"Esconded esos archivadores, limpiad las mesas y las estanterías. No quiero ver un papel fuera de sitio. Mañana nos visita el futuro Alcalde."

Explicación a la entrada anterior

2011-02-14T14:57:00.000-08:00

Como veo, por los comentarios (y por los visitantes que no han comentado) que no habéis "pillado" el sentido del micro relato Pasaje pomposo (no por culpa vuestra, sino seguramente por dejadez de un servidor a la hora de poner por escrito mi idea) os daré, por esta vez, una breve explicación de su finalidad.

Lo de menos es la historia, en sí misma. Más interesante era la intención de criticar el estilo engolado, pedante, de ciertos autores. Por eso escribí el relato ayudándome de un diccionario de sinónimos y así, en vez de utilizar la palabra más obvia (y comprensible) para desarrollar la historia, acudí a los términos más rebuscados que pude encontrar: "zafarse" en lugar de "escapar", "acicates" en vez de "alicientes", "pingajosos" en vez de "pordioseros", etcétera etcétera. Mediante el título, "Pasaje Pomposo" pretendí hacer un guiño al lector, dar una pista sobre el fondo del relato. A la vista está que mi empeño ha sido un estrepitoso fracaso, pero de todo se aprende.

¡Una colleja para el Rubo!

Pasaje pomposo

2011-02-10T22:15:00.000-08:00

Anhelando zafarse de una existencia ayuna de acicates, arribó a la esquina más distante del continente africano. Allá se dejó galantear por la franca mirada de los pingajosos infantes y experimentó un colosal alborozo al topar con las postreras ánimas inmaculadas del orbe.

Poco tiempo para casi nada

2011-02-04T09:45:00.000-08:00

Ando estos días demasiado ocupado y el blog se resiente de ello. Dedico cuatro tardes a la semana (de 7,30 a 10,00) a un curso de Iniciación al Ruso y entre que hago los deberes que nos mandan, comparto mimos con mi mujer, organizo alguna que otra cosa en el hogar y descanso un poco, no me queda prácticamente tiempo para pensar ni escribir nada. Así que hasta abril actualizaré lo imprescindible.

Como no procedía colgar una foto del diccionario de ruso, he subido esta bonita imagen del pueblo durante la última nevada, gracias a la amable aportación de mi apreciada amiga Rocío Prada Álvarez. Como veis, en la aldea de mis mayores no me olvidan y se han empeñado en parecerse a los pueblos siberianos, solidarizándose con mi loco empeño, gesto que agradezco enormemente.

Un saludo de vuestro Рубен que no os olvida.

Un grajo blanco

2011-01-28T11:26:00.000-08:00

En lenguaje coloquial se dice que te ha tocado "un grajo blanco" cuando encuentras o consigues algo excepcional. Eso es precisamente lo que me ocurrió hace años en el Rastro de Gijón. En este mercado dominical se encuentra ropa, calzado, complementos, frutas, verduras y trastos de segunda mano, algunos susceptibles de reutilizar y otros verdaderamente inútiles. Pero rara vez topas con verdaderas antigüedades, al estilo de otros "rastros" como el madrileño.

Cierto día, curioseando entre las mercaderías de un anticuario (quien, por cierto, actualmente ya no se pone en el mercado gijonés) encontré, entre los libros procedentes de la desmantelada biblioteca de un cura castellano, unas viejas escrituras (del año 1654, 1717 y 1720) referentes a procesos judiciales e inventarios; estaban (y están) bastante bien conservadas dentro de unas fundas de plástico. Gracias a mi mujer, que es una verdadera eminencia en el arte del regateo, pude comprarlas a muy buen precio. Y aquí están, esperando que un día tenga la suficiente paciencia y tiempo para transcribirlas. Mientras tanto, de vez en cuando, las saco de las fundas donde las conservo como oro en paño, acaricio el ajado papel, contemplo la letra redondilla surgida quizá de una pluma de oca asida por la experta mano del amanuense, siglos atrás... ¡Cuantas cosas de éstas se habrán perdido, despedazadas o quemadas por manos incultas!
Aquí os dejo unas imágenes de mi pequeño tesoro.

IMPOLUTUS

2011-01-22T10:21:00.000-08:00

Recién estrenado el Primer Curso en la Facultad, mi amigo y yo conocimos a un par de chicas: una morena de leves rasgos orientales y una rubia bastante "pija" a la que llamaremos S.

En aquellos días el transporte al Campus era muy precario de modo que si perdías el autobús te veías obligado a esperar una hora al siguiente o emplear ese tiempo en bajar a la estación de los ALSAS que se encontraba en el otro extremo de Oviedo.

La rubia tenía coche, un Opel Corsa de dos puertas, y acordamos desplazarnos todos juntos en el vehículo, repartiendo, cuando tocase repostar, los gastos de la gasolina. Económicamente nos resultaba más barato que el bono del autobús, así que durante un año largo la sin par S. ofició de taxista particular.

A los pocos meses de empezar el nuevo sistema de transporte, el padre de la rubia le cambió el humilde Corsa por un Astra de cinco puertas, color rojo oscuro.

Es momento de explicar el título de esta historia: el día del estreno del Opel Astra, nosotros, eufóricos ante la visión del flamante automóvil, subimos a la parte posterior con grandes vítores y muestras de alegría, a lo que nuestra apreciada S. respondió en un tono casi de reproche:

"A ver como tratamos este coche porque lo quiero... ¡IMPOLUTO!"

Éramos unos chicos sencillos, puede que algo revoltosos, pero siempre habíamos respetado la propiedad ajena, jamás subíamos al coche calzados con madreñas ni con los zapatos manchados de barro, así que la medio advertencia/medio broma de la señorita S. estaba totalmente fuera de lugar.

En represalia, por ésta y por otros comentarios similares de la mencionada S., a partir de la fecha empezamos a designarla, cuando hablábamos entre nosotros, con el mote de IMPOLUTUS, y con él siguió hasta acabar la carrera.

Al año escaso del "pacto de transporte" dejamos de utilizar los servicios del Opel Astra y volvimos a nuestro querido autobús. Eramos totalmente incompatibles con su conductora, veníamos de mundos distintos.

La caída

2011-01-18T08:28:00.000-08:00

Los Nacionales entraron en Gijón un miércoles, 20 de octubre de 1937, formando un cortejo interminable de tropas y material bélico que avanzaba por la carretera de Villaviciosa entre los vítores de los simpatizantes y los suspiros de alivio de quienes sentían el profundo hartazgo de la Guerra.

Josefa Osorio, viuda de un trabajador de la fábrica de vidrios, observaba el avance del ejército tras los visillos de su cuarto en la humilde vivienda de la calle Canga Argüelles. Su hijo quemaba periódicos de izquierdas en el fogón de la cocina de carbón.

“Carlos… Tú no te metiste en líos, ¿verdad?”

“No, madre.”

Una semana después los fuertes golpes en la puerta anunciaron una incómoda visita: unos uniformes nada amistosos.

“Señora Osorio, venimos por su hijo Carlos.”

“¡Dios mío! ¿Qué habrá hecho?”

“Se le acusa de participar en la destrucción de iglesias en agosto del 36.”

El chico intentó tranquilizar a la desconsolada madre, en vano.

“No te preocupes, mamá, no es nada importante.”

“¡Por favor, señores, háganse cargo de mi situación, es mi único hijo, sólo tiene diecisiete años, es un alocado.”

El oficial al mando se volvió de golpe y espetó, serio, a la mujer:

“Señora, en estos tiempos nadie es inocente a los diecisiete. Ni a los dieciséis. Quizá ni a los catorce.”

Aquella noche, entre interminables interrogatorios y palizas, Carlos recordó una y otra vez la película de los acontecimientos. Un caliginoso atardecer cualquiera, paseando sin rumbo por la calle Ezcurdia, un molesto bocinazo lo había rescatado del pozo de sus pensamientos.

“¡Carlinos! ¡Deja de una puta vez la saya de tu madre y vente con nosotros! ¡Haremos cosas de hombres y para celebrarlo nos iremos de putas!”

Era el “Bujía”, un viejo conocido de la escuela, quien lo llamaba desde un ostentoso Hispano Suiza, requisado seguramente a cualquier pez gordo de Somió. Carlos apartó de una patada una lata vacía de sardinas que alguien había abandonado sobre el bordillo y con paso que pretendía ser firme se subió al coche. Acompañaban al conductor unos tipos que no conocía de nada pero que aparentaban saber tan poco de la guerra como él. Su anfitrión improvisó una acelerada presentación:

“Aquí el “Santo”, de las Juventudes Socialistas. Este es Rozada, de la célula comunista de El Llano, y aquel “Huevo duro”, del sindicato. Son la carne de cañón que derrotará al fascio internacional.”

Consciente de la estupidez que acababa de decir, soltó una carcajada de pura estulticia.

“¿Y qué vamos a hacer”, inquirió, tímido, el nuevo recluta.

“Vamos a limpiar el concejo de la mentira y la superstición”, bramó, solemne, el “Bujía”.

La limpieza consistió en la quema de iglesias parroquiales por casi todas las aldeas del municipio. La primera en caer fue la de Ceares, la cual ardió como una descomunal tea que iluminaba los silenciosos prados de La Coría. Le siguieron la de Granda, la de Vega, la de Bernueces, La Pedrera, Leorio… En todas ellas el procedimiento era similar: una patada a la puerta seguida del acopio de imágenes, telas y enseres sobre el pavimento, después una buena rociada de gasolina y el infierno provocado por una mísera colilla mal apagada. Al principio Carlos tenía cierto reparo, vestigio de una educación católica, a la hora de desbaratar los retablos para extraer las imágenes, pero las chanzas de sus compañeros y la nula respuesta divina ante tantas provocaciones, terminaron por diluir cualquier escrúpulo.

“Dale, Carlinos, dale, que no es más que un cacho de madera.”

Meses después, con todos sus compañeros desaparecidos o oportunamente fugados en los barcos que salieron de El Musel a toda máquina, Carlos se enfrentaba con la realidad y las consecuencias de unos hechos que había perpetrado sin querer ser consciente de su trascendencia.

La implacable Justicia Militar encontró las pruebas y los testimonios, reales o amañados, que implicaron a Carlos hasta las cejas en aquel grave suceso. No hubo escapatoria para el mozalbete que maldijo mil y una veces en sus pensamientos la imprudencia que lo había hecho meterse en tan grande enredo.

Dicen que la pobre Josefa Osorio no faltaba a su cita diaria con el paredón del cementerio de Ceares donde siempre había un ramito de flores. Murió, dicen que de pena, desahuciada y sola, en una misérrima casita del barrio del Natahoyo, a mediados de los años sesenta.

Foto de Constantino Suárez, colección del Ayuntamiento de Gijón.

Pinceladas

2011-01-13T08:27:00.000-08:00

Cuando despertó, su perfil del Facebook aún seguía allí.

Un blog permite ejercer de criminal sin miedo a las consecuencias penales: nadie te denunciará por asesinarlo.

Los profetas dejaron de predicar en el desierto cuando se inventaron los blogs.

Hay seres que necesitan a alguien totalmente opuesto que los rescate del abismo de su propia personalidad.

El ordenador te regala comodidad a cambio de privarte del indescriptible placer de sentir el fluir de las ideas a través de la escritura manual.

La estilográfica es la jeringuilla con la que ciertos adictos a las letras se pinchan buscando desesperadamente la inspiración.

Una de las contradicciones de la Religión consiste en que un sacerdote te explica lo que es la vida de casado ("Cursillo pre-matrimonial").

¿Por qué el Alzheimer no se ceba en los malos recuerdos?

Peco de inconstante, mal que tiene difícil remedio; al menos me quedará el consuelo de escribir bien alguna vez; salvo que, en realidad, sea un mal escritor, amén de poco constante.

Augurio

2011-01-11T14:41:00.000-08:00

Dos veces contempló Helena Archer la repulsiva faz de la Muerte.

La primera, nada más dar a luz a Tommy, durante la postración causada por los dolores de un parto inacabable; entonces supo que la maldita se lo arrebataría muy pronto.

La segunda, el día que un apuesto oficial del Alto Mando apareció en el umbral de la puerta para comunicarle que su adorado hijo había perecido durante un combate, uno de los muchos que se vivían aquellos días de incertidumbre.

"Vayase al Infierno", gritó mientras le cerraba la puerta en las narices.

Chica busca chico

2011-01-07T09:07:00.000-08:00

Gata joven y dinámica busca gato similar para relación estable. No tengo pedigree pero soy atractiva, cariñosa y simpática. Abstenerse aburridos, bromistas y curiosos. Interesados contactar con Rubo.
¡Ah! Su nombre es Mimi.

Por qué no soy cazador

2011-01-04T09:04:00.000-08:00

Hace años, un día soleado a finales del invierno, acompañaba a mi padre por el viejo Camino Real para visitar un monte de castaños que tenemos por allí. Con el fin de atajar nos salimos de la senda y atravesábamos una mata de abedules cuando, de repente, mi acompañante me paró en seco mientras me asía el brazo.

"¡Shhhh! Mira allí. Despacio."

Inmóvil como si un rayo divino me hubiese petrificado, giré lentamente la cabeza y agudicé la vista. Entonces lo descubrí.

En un claro entre los árboles, a un centenar de metros de distancia, un ciervo joven nos observaba sin pestañear. Su bondadosa mirada parecía transmitirnos un afecto desinteresado y, a pesar del trecho que mediaba entre nosotros, creí sentir la humedad de su hálito nervioso. La maravillosa experiencia duró unos pocos segundos porque el animal se esfumó en el bosque como si nunca hubiera estado allí, regalándome una honda emoción que, aún en estos tiempos, recuerdo como si hubiera ocurrido anteayer.

Para vosotr@s con todo mi afecto

2010-12-30T08:40:00.000-08:00

El 2010 es casi un recuerdo y parece el momento apropiado para hacer balance de lo bregado a lo largo de los trescientos sesenta y tantos días precedentes.

Pero no, no es mi intención hacer una reflexión sobre la vida y los dones que esta me ha otorgado; gente habrá que a estas alturas lo haya hecho y probablemente con más habilidad y gracia que un servidor.

Creo que, hasta cierto punto, dejando al margen ciertos momentos de “bajón” propios de mi temperamento mudable, me siento feliz y satisfecho. Disfruto de una Salud de hierro, gano el Dinero necesario para subsistir y desde bastantes años atrás vivo una hermosa historia de Amor. No necesito más que conservar lo que ya tengo y desear sinceramente a quienes les falte alguno de estos bienes que no desesperen y en tanto no los alcancen (o recuperen) al menos que dispongan a su gusto de todo mi afecto. Quizá no sea gran cosa, pero al menos es algo.

Terminando ya el párrafo anterior que me está quedando un tanto alambicado y empalagoso, quiero contaros una pequeña historia para terminar el año. No os ofrezco un relato maravilloso ni fuera de lo común; simplemente, es lo que es.

Cuando era un niño “casi de aldea” que gustaba de bucear en lo más profundo de los pajares o escuchar el canto de los pájaros encaramado a un carro de hierba, siempre gozaba de la inolvidable compañía de “Selva”, una hembra de pastor alemán que podría ser perfectamente la de la foto.

Jugando cierta tarde en mi calle, en Gijón, tropecé, caí y me hice una herida en la rodilla que sangraba escandalosamente. Presa de la llorera, mi madre me subió a casa agarrado de la oreja (acción que según los criterios actuales sería maltrato, aunque entonces no era para tanto) y me sentó en la mesa de la cocina para limpiar y desinfectar el corte con la inevitable “Mercromina”.

De repente, apareció mi padre por la puerta con una caja de cartón en las manos. La posó en la mesa, a mi lado, y me dejó abrirla. Mis ojos humedecidos vieron la cosa más bonita del Mundo: un cachorro que en cuanto salió de su habitáculo empezó a ladrarme amistosamente y lamer mis heridas. Creo que no hace falta decir que la rabieta se me pasó al instante.

¿Cómo podría resumir en pocas líneas tantos años de amistad y convivencia entre nosotros dos? Aquella perra que llevamos al pueblo en seguida se hizo acreedora del cariño de mis abuelos y mis tíos, por su inteligencia y nobleza. Cuando llegaba el fin de semana o las vacaciones y presentía que nuestro coche estaba a punto de llegar, bajaba un kilómetro y medio por la carretera, hasta el cruce, para esperarnos y acompañarnos hasta las primeras casas.

“Selva” era mi compañera inseparable en juegos y paseos por la aldea, o cuando iba con mi tía Carmen a buscar el ganado, o cuando llegaba el verano y teníamos que llevar la comida a los “paisanos” que habían madrugado para segar las fincas.

Por casa de mis padres aún debe andar una vieja fotografía en la que se nos ve a los dos en medio de un prado sin segar, yo diminuto con mi cazadora y mis cabellos peinados a lo “paje” y la perra sentada junto a mí, sonriente y con la lengua fuera.

Y qué decir de los numerosos partos que tuvo, la emocionante sorpresa de entrar a la cuadra por la mañana temprano y sentir el bullicio de tantas pequeñas vidas junto a su madre.

Y los baños que “Selva” disfrutaba todos los veranos en la poza del “prau Llamargón”, en aquel estanque oscuro y misterioso donde decían que vivían peces ciegos y extraños reptiles.

Fueron tantas, tantas cosas bellas de recordar… Por eso he querido traerlas aquí, con la excusa de rellenar una entrada del Blog, aún siendo consciente de su nulo valor literario y de que probablemente no os haya contado gran cosa.

¿O SÍ?

Una obra por escribir

2010-12-26T09:39:00.000-08:00

Con motivo de mi jubilación recibí un libro ricamente encuadernado cuyo título era "La historia de mi vida". Fueron mis hijos quienes contrataron los servicios de una empresa de esas que escribe biografías por encargo. Vinieron unos chicos muy simpáticos a hacerme varias entrevistas pero, como empezaron a destapar tantas miserias y vergüenzas de mis cuarenta años de empresario, al final decidí dejar el libro en blanco.

Los "gemelos" os desean Felices Fiestas

2010-12-23T08:12:00.000-08:00

Emoción

2010-12-22T07:59:00.000-08:00

La despertó la intensa luz que se colaba por las contraventanas. Saltó del alborotado lecho y abrió las hojas de par en par. Tan solo vestía un camisón y sus pechos se estremecieron con la caricia del frescor matinal. La brisa mecía las sábanas tendidas de balcón a balcón que semejaban el velamen de un navío descomunal. Brillaba al sol el blanco puro como un corazón joven nunca mancillado.

Por encima de los amontonados tejados del caserío aparecía el infinito azul plagado de pequeñas velas latinas. Aguardaba nerviosa la aparición, más allá del faro, de la goleta y el consiguiente cañonazo desde el castillo: inequívoca confirmación del inminente atraque del navío en el cay y la segura aparición de alguien en el umbral de la puerta.

Lenguas

2010-12-16T03:57:00.000-08:00

Yo quiero las lenguas
que aplacan la sed,
que tientan la oreja,
que lamen la piel,
que a su hermana se unen
en beso de fuego,
en ósculo de miel.

No busco las lenguas
que revuelven la hiel,
que son estiletes
para desollarme,
que en mi dolor
hallan su placer.

Felicitación recibida por correo electrónico

2010-12-15T03:12:00.000-08:00

¡¡AVISO CON TIEMPO!!

¡EMPECEMOS BIEN LA CAMPAÑA NAVIDEÑA !

Para todos aquéllos que en el 2010 me enviásteis correos, diciendo que, si los reenviaba, cumpliría objetivos, sería rico o millonario...

¡NO FUNCIONÓ!
Este año que se aproxima (2011), por favor, mandadme sólo dinero, regalos y Cestas de Navidad.

Muchas gracias a todos.

Instantes

2010-12-13T08:51:00.000-08:00

Abatieron la casa, salvando solo los muros exteriores, indultados por decisión municipal. Pero nadie se acordó de todo lo que el edificio había ocultado durante décadas: ecos de gritos, llantos, risas, voces lejanas; aroma de ilusiones, humo de placeres ya consumidos, polvo de sueños, poso de pesadillas.

En la quietud de los claustros perseguía la serenidad con la que trataba de aplacar los padecimientos de su alma herida.

Viajó al centro de la Tierra sin sospechar que, en realidad, estaba descendiendo a los infiernos de su Ser.

Era aún joven, y ya soñaba con un retiro apacible en cualquier viejo caserón de una calle muda y olvidada.

Como amante sincero de la belleza, disfrutaba, paladeando cual sabroso manjar, los pocos restos del Modernismo que burócratas y especuladores respetaron, más por puro olvido que por sensibilidad estética.

Calas remotas donde cualquiera puede palpar la felicidad sin necesidad de conocer el motivo.

...Para terminar un paseo por la ciudad que ¿duerme? confiada.

He vuelto

2010-12-11T14:16:00.000-08:00

¡Pero aún no tengo que ir a trabajar!

¡Ja ja ja ja ja! (Risa maléfica)

Un premio

2010-12-01T10:13:00.001-08:00

Que me otorga mi querida Rebelde del blog Cosas, una página donde se respira la originalidad, el desenfado y el buen humor de su autora. MUCHAS GRACIAS, GUAPA.
Por cierto, aprovecho para despedirme porque me ausentaré unos días del blog. Qué paséis un feliz puente de la Constitución.

Hell & Heaven

2010-11-29T11:26:00.000-08:00

Las contadas ocasiones en que salgo por la noche mis colegas se empeñan en ir al bar “El cielo” a pesar de que no me agrada en absoluto ver aquella reunión de repeinados con camisas a rayas y jerséis de pico rondando a unas niñatas con faldas plisadas y blusas de cuello alto, exhibiendo sonrisas congeladas. Encima no hay manera de beber una triste cerveza: únicamente se consumen refrescos de cola y bebidas sin alcohol. Y de la banda sonora ni hablemos, todo canciones ridículas del tipo: “Tu piel morena/ sobre la arena/ nadas igual/ que una sirena. / Tu pelo suelto/ ondea al viento/ cuando te miro/ me pongo contento…” VOMITIVO. Qué vas a esperar de un sitio donde adornan el pasillo de los baños con un retrato de Benedicto XVI.

Por eso al final opto por abandonar a los capullos de mis amigos y me pierdo en los infectos sótanos de “El infierno”, repletos de patibularios varones tatuados y estilizadas hembras bien escotadas, vestidas de cuero de la cabeza a los pies. La cerveza reina hasta tal punto que por el conducto del aire acondicionado salen vapores de lúpulo y malta. La música parece el ladrido de una bestia que se alimenta solo de carne humana. En los rincones más oscuros se adivinan transacciones poco lícitas y en el interior de los baños se escuchan golpes rítmicos y sospechosos jadeos. Todo es inquietante, repulsivo a veces, tétrico otras, pero profundamente REAL.

La hiel en mis entrañas

2010-11-29T09:17:00.000-08:00

No escribo por causar pena;
las penas me las fabrico yo.

El carácter reservado es proclive a jugar malas pasadas. Lo puedo afirmar con conocimiento de causa, pues a lo largo de estos años, por dejadez o por absoluto desinterés, he perdido el contacto con personas que no merecían la pena; esto no debería preocuparme en absoluto porque seguramente forma parte de la necesaria selección que uno debe realizar respecto a sus amistades; lo realmente preocupante es que en esa batalla si han caído personas que realmente eran, o al menos así las considero, válidas.

La introversión, unida a una especie de extraño orgullo, producía una inactividad y silencio por mi parte que contribuían a convertir determinadas situaciones en irreversibles; hechos que, de haber existido una mínima voluntad de mi persona, pudieran haber alcanzado una solución sencilla. Pero no, tenía que complicarlas, llevarlas hasta el “punto de no retorno” y convertirlas en problemas irresolubles que, en ciertos casos, me han perseguido y machacado hasta tiempos relativamente recientes, hasta que, de una forma u otra, pude poner tierra de por medio y apartarlos (a costa de reconocer mi propia cobardía).

Gracias a ello algunas personas me han criticado, encasillado, ignorado, malinterpretado, odiado incluso, sin saber cuánto estaba sufriendo por aquella coyuntura. ¿Cuántas puertas me cerraron ó, aún peor, me cerré? Quizá nunca lo sepa; mejor será no saberlo.

Aun hoy hay quien me considera altivo, distante, egoísta, insensible, intratable, presuntuoso… Quien no me conoce ignora cuán débil en realidad me siento. En el fondo soy una piedra con el corazón de lava ardiente.

Mil veces traté de cambiar, de reconducirme, de variar el rumbo, pero al final me he visto desbordado, me he sentido totalmente incapaz. O quizá realmente nunca quise ser diferente de como soy, sea lo que quiera Dios que sea. ¡Argggg!

Love story

2010-11-26T14:08:00.000-08:00

No suelo escribir sobre nosotros,
pero,
me apetece recordar aquel beso
que nos dimos,
años ha,
el primer domingo que salimos,
no he olvidado
ni el lugar ni la hora:
Fuente del Real esquina con Felgueroso
a eso de la una del mediodía;
quedamos para pasear en bicicleta
pero, piadoso, te mentí
y la dejé olvidada en casa,
terminamos tomando algo en el Dindurra
haciendo manitas y platicando
bajo los techos color crema;
paseamos el centro cogidos de la mano
como tiernos enamorados
y al separarnos en la esquina
supliqué un beso de despedida
que me supo como ninguno:
dulce, suave, virginal y sincero,
así es como hoy lo recuerdo.

Por una Ley Nacional de Protección Animal

2010-11-24T05:15:00.000-08:00

¡Ya es hora de que se regule y se castigue el maltrato hacia los animales! ¡Ya está bien de destacar a nivel mundial como un verdadero "país de vándalos"! ¡Los animales se merecen nuestro cariño, comprensión, protección y respeto!

Malos augurios

2010-11-21T13:14:00.000-08:00

Hace unos días leí en el blog de mi paisano Víctor Guerra una preocupante información acerca del diario El Comercio, el periódico que desde 1878 acompaña el desayuno de los gijoneses con las noticias de actualidad.

El pasado domingo, paseando por el Rastro, encontramos unos trabajadores del diario recogiendo firmas en contra del traslado de la rotativa a Zamora, con los consiguientes despidos y la probable venta de los terrenos ocupados por la instalación para futuras edificaciones. El proyecto, al parecer, está sobre la mesa de los directivos del grupo Vocento que, según nos explicaron los trabajadores movilizados, pretende compensar con este cambio y los probables beneficios que genere, las pérdidas que sufre otra conocida cabecera de la prensa nacional, esa que comienza por las primeras letras del abecedario.

La noticia es terrible para Gijón porque si se lleva a cabo supondrá la desvinculación del periódico de su ciudad de origen ya que se imprimirá y difundirá desde otra provincia con la que nada tiene que ver; en segundo lugar está el importante coste humano con los despidos de trabajadores muy especializados que lo van a tener muy complicado para encontrar un trabajo similar en esta ciudad tan azotada, como otras muchas, por la crisis económica.

Está claro que vivimos tiempos difíciles en los que las decisiones puramente económicas priman sobre la tradición e incluso los sentimientos. Esperemos que quien tenga poder para decidir en este caso recapacite porque al final será lo mejor para todos los gijoneses.

Luchemos juntos para que Internet no sea refugio de gentuza

2010-11-20T13:48:00.000-08:00

Oviedo, la "bien derribada"

2010-11-18T09:20:00.000-08:00

No hace mucho prometí al Mirlo, artífice del estupendo blog El canto del mirlo, escribir acerca de los edificios y monumentos de interés que por desidia, especulación o ataque directo de la piqueta traidora, habían desaparecido para siempre de las calles de la ciudad vecina. No pretendo negar el carácter monumental de la capital de mi región, pero sí recordar las terribles pérdidas sufridas por su patrimonio histórico, las cuales en muchos casos se podían haber evitado. De ahí el título de esta entrada, "la bien derribada", que tomé prestado de un libro publicado por Juan Cueto Alas (descendiente, por cierto, del gran Clarín) hace varias décadas.

La ilustración que aparece es una reproducción de una página del libro "Geografía" de la editorial Paluzié (1901) donde mi abuelo (Q.E.P.D.) aprendió los rudimentos físicos y humanos de su país y del mundo entero. Me encanta el diminuto mapa de la provincia y la referencia a Oviedo como una ciudad de apenas 40.000 habitantes.

A continuación, haciendo memoria, desarrollo un listado y una pequeña explicación de cada caso. No se trata de un inventario exhaustivo pero sí bastante completo, creo; no obstante, como escribo de carrerilla, puede que en alguna fecha no sea exacto, pero el error, de existir, será mínimo. Y termino disculpándome con aquellos o aquellas a quienes no interese el tema, por condenarlos a leer este rollo. Vamos allá.

Allá por 1868 se derriba el primitivo Colegio de los Jesuítas, que estaba adosado a la actual iglesia de San Isidoro (antes, San Matías), en la Plaza Mayor. En su solar se construye el actual mercado de hierro, restaurado con gran acierto en los años de 1990.

Hacia 1885 cae la primitiva iglesia de San Juan, en la actual calle de Schulz, una de las primeras construcciones de la ciudad. Al edificar el actual colegio de Abogados se hallaron restos de la misma en el subsuelo.

Por esas fechas se tala el "Carbayón", arbol totémico de los ovetenses, que dejó paso a la calle Uría y sus aceras para solaz de las buenas burguesas.

En 1901 se derriba la iglesia gótica de San Francisco, con su monasterio adjunto, para construir la Diputación Provincial, sede actual de la Junta General del Principado.

Allá por 1916 cae el acueducto de "Los Pilares", que desde el siglo XVI transportaba el agua potable desde las faldas del monte Naranco hasta el corazón de la capital. Solo quedan unos arcos solitarios muy cerca de la Estación de Ferrocarril.

En 1917 se derriba la iglesia del convento de Santa María de la Vega, en los terrenos de la actual Fábrica de Armas. Como curiosidad el encargado de dirigir la tarea fue el folklorista Aurelio del Llano, quien anotó en sus "Recuerdos y bellezas de Asturias" la tristeza que le invadió al ver desplomarse las vetustas bóvedas. Sobreviven las portadas románicas en la actual capilla de la Fábrica.

A mediados de los años veinte desaparece la iglesia románica de San Isidoro el Viejo, sita en la actual "Plaza del Paraguas". Su portada se traslada al Campo de San Francisco, donde se puede admirar, aunque mucha gente piensa, erróneamente, que procede del desaparecido convento franciscano que existió en el solar de la Diputación.

A finales de la década de 1920, a pesar de las protestas y los informes en contra, se derriban las casas porticadas de la Plaza de la Catedral, ampliando en más del doble la extensión del espacio ante el templo. Por estas fechas es demolida la primitiva cárcel de la Plaza de Porlier, desapareciendo los últimos restos del castillo-fortaleza, para dejar sitio a la sede de la compañía telefónica.

En los años treinta parte del convento de San Vicente deja sitio a un nuevo edificio cuyo destino original era ser oficina de Correos, aunque jamás se dedicó a tal menester.

Durante la Guerra Civil, en pleno sitio de la ciudad por parte de las fuerzas republicanas, se destruye un amplio trozo de la muralla medieval en la calle Jovellanos, con el fin de aprovechar los materiales para obras de reparación en la carretera de Grao.

El mercado decimonónico de Santa Clara, ejemplo de arquitectura del hierro, cae en la década de 1950 en beneficio del conocido rascacielos llamado "La Jirafa".

En los años sesenta del siglo pasado empiezan a caer los palacetes burgueses de la calle Uría. También se derriba la torre de la Gascona, de origen alto-medieval, en la calle Jovellanos.

El convento de Santa Clara desaparece totalmente, exceptuando la portada y tres crujías del claustro, para sentar sobre sus ruinas la moderna arquitectura de la Delegación de Hacienda.

Mediada la década de 1970 la especulación destruye el fantástico palacete de Concha Heres, en la calle Conde Toreno, solar ocupado hoy por la Delegación del Banco de España. Sólo se conserva de la finca original la verja y los árboles del jardín.

En 1989, más o menos, es demolida la estación del ferrocarril Vasco Asturiano, también en la calle Jovellanos. El edificio destacaba por sus paneles decorativos en cerámica de principios del XX, los cuales fueron rescatados casi "por los pelos".

Esta es, a grandes rasgos, la explicación del título que, sin mayor malicia y con permiso del Sr. Cueto Alas, he atribuido a la capital ovetense. He omitido deliberadamente los daños causados por la Revolución de 1934 y la Guerra Civil porque la mayoría de los edificios afectados fueron reconstruidos y aún los podemos ver hoy día.

Como veis, el polifacético Rubo no solo escribe acerca de crímenes truculentos, anécdotas chuscas, amores imposibles o recuerdos lacrimógenos; también hay sitio para hacer, de vez en cuando, un apunte cultural que deje a los varones desconcertados y a las chicas con la boca abierta, JAJAJA. Hasta la siguiente y un fuerte abrazo a tod@s.

Obsesión

2010-11-14T03:55:00.000-08:00

Trató de seducirla con todos los medios a su alcance. Tenía el buen aspecto, el dinero y el poder que en otras ocasiones le habían asegurado un éxito casi inmediato. Pero en este caso la destinataria de sus artimañas resultó un hueso duro de roer. Todas las atenciones, los requiebros, las propuestas, las promesas, eran recibidas con una risa escéptica, sonora como juguetón arroyo de primavera. Aquello era demasiado para su orgullo varonil: debía conseguirla, fuese como fuese.

Sus contactos en diversos niveles le facilitaban el disponer de tipos dispuestos a realizar cualquier trabajillo por unas mínimas dosis de cocaína. Así fue como logró, convenientemente maniatada y narcotizada, tenerla en su cama. Aquella noche la hizo suya, aunque en el fondo le desagradó poseer aquel cuerpo inánime que malamente respondía a sus estímulos: era como tirarse a un cadáver. Pero al menos era algo.

La mañana siguiente despertó abrazado a su cuerpo; ella yacía de espaldas ocultando su rostro. En la penumbra él notó un extraño tacto en las yemas, como si tocara algo pastoso que le dejara restos entre los dedos. Asiéndola con decisión entre sus brazos la giró hacia sí.

Lo último que pudo ver fue la espantosa mueca de un rostro en descomposición mientras sentía como unos brazos descarnados lo asfixiaban.

Confesión

2010-11-11T09:42:00.000-08:00

Ese duende travieso que habita mi interior tiene costumbre de salir a tomar el aire fresco de tarde en tarde. Reconozco que me agrada reencontrarme con él y compartir sus inocentes fechorías. Como dirían mis apreciadas Lía y Norma, me encanta ser "maloso". Muy "maloso".

Jajaja (sonido de risa perversa).

Quien mal hace, su parte saca

2010-11-08T10:21:00.000-08:00

Sentí un golpe, me pareció que la cabeza se me hundía entre los hombros y la vista se nubló. Me desmayé pero no llegué a tocar el suelo gracias a que Pedro me sostuvo entre sus brazos.

Sucedió un mes de julio de hace muchos, muchos años, tantos que yo aún era un niño que desconocía casi todo de la vida. Mi tía nos había invitado, como era costumbre, a comer con ocasión de las fiestas del Carmen, patrona del pueblo de su marido.

Por allí andaba también un chaval de Mieres, hijo de una señora nacida en el pueblo. Era el típico “guaje” que aparentaba muchos más años de los que tenía, debido a su corpulencia. El chico andaba todo el santo día intentando juntarse conmigo y con Pedro pero nosotros no estábamos por la labor; no pertenecía a nuestra pandilla y encima tenía cierta pinta de “bartolo”.

Recuerdo que para tocarle un poco las narices empezamos a llamarlo “porcino” en alusión a su envergadura. “Porcino” por aquí, “Porcino” por allá, hasta que el pobre chico se hartó y por fin nos abandonó lanzándonos todo tipo de improperios mientras subía las escaleras del chalet.

Pero antes de buscar refugio en la casa encontró el instrumento adecuado para su venganza: una escoba. Sin pensarlo ni una vez, agarró el arma y, cual jabalina, la arrojó a los cielos en dirección a donde nos encontrábamos.

La escoba describió una parábola perfecta descendiendo, cual extraña aeronave, al encuentro de mi dura mollera (la cual, desde aquella, se ablandó un poco), sobre la que aterrizó en perfecta verticalidad.

“Crooooc.” Por un instante creí que la escoba se me había clavado en medio de la cabeza, como si el de Mieres hubiese puesto un grotesco estandarte en una tierra sin explorar. Pero al final la anécdota quedó en un mero susto, un mareo, un fuerte dolor de cabeza, una mínima hemorragia y una llamativa cicatriz en forma de “Y” griega en algún lugar de mi cuero cabelludo. Por supuesto, nos hicimos en seguida amigos del chaval en cuestión.

Quizá de esta experiencia nació mi gran afición por las escobas y todos los cachivaches relacionados con la limpieza del hogar, de la que soy un "fan" incondicional. No hay mal que por bien no venga.

Como hoja en otoño

2010-11-05T12:00:00.000-07:00

Por la vida serpenteo
ejerciendo de eterno insatisfecho,
no conforme con nada
alimento mi rabia
con papilla de sueños frustrados
y grageas de amarga realidad.

Es condena que merezco
por tantas ocasiones
que troqué en renuncias
antes que pelear por ellas.

Quisiera aún la oportunidad
de ser alguien, de destacar por algo
antes que ver convertidos mis versos
en un hermoso epitafio.

La foto es de Gonzalo Juanes

El Eros que viene

2010-11-04T10:03:00.000-07:00

Del 5 al 7 de noviembre el recinto ferial de Gijón acoge el certamen Eros Asturias cuya finalidad, según describe la página oficial del festival, es divulgar, entretener e informar a los asistentes sobre todo lo relacionado con el sexo.

Como no podía ser menos en una pequeña ciudad provinciana como la nuestra, ya ha surgido la polémica, alimentada, como no, por ciertas almas transparentes que, preocupadas por nuestro rumbo espiritual, no quieren ver contaminados nuestros límpidos corazones por el nefasto influjo de la pecaminosa feria.

Esta claro que la libertad, para ciertas personas, termina cuando se tropieza con sus supuestas convicciones morales que, como no, pretenden imponer a los demás. Pregunto yo: una feria de este tipo, realizada en un recinto cerrado al que es imprescindible acceder previo pago de una entrada, ¿qué perjuicio puede causar?

Ninguno. El que quiera ir, que vaya, y el que no, pues no. Esta frase de pero grullo es la piedra filosofal de la libertad. Ese mismo albedrío es el que nos permite ir a ver al Sr. Ratzinger a Barcelona o a conocer a la Cicciolina en el Eros Asturias. Y no pasa nada, absolutamente nada.

Nuestra sociedad sigue abundando en cinismo e hipocresía y muestra una preocupante carencia de apertura en ciertas mentes. El erotismo, el sexo, está presente en el día a día de esta ciudad y de cualquier otra, incluso en la benemérita, invicta y heroica capital que tenemos a 28 kilómetros (lo siento, Aida, tenía que decirlo) cuyo Alcalde ha contribuido de forma notable al nacimiento de la (artificial) polémica. Y si no hay tal presencia, entonces que alguien me explique por qué razón hay prostitutas callejeando algunos barrios céntricos, qué pinta un club en las cercanías del Hipercor, qué ocurre en el interior de ciertos automóviles estacionados en sitios apartados a altas horas de la madrugada o porqué en el descampado donde saco a pasear a mi perra siempre veo preservativos tirados por el suelo. Los paladines de la moralidad de nuestra levítica ciudad seguramente afirmarán que sufro visiones producto de mi mente calenturienta.

Tengo que reconocer que, aunque defensor del certamen, como de cualquier otro que desarrolle su actividad perturbando lo mínimo la vida de los demás, no creo que asista al mismo (retened por favor vuestros silbidos y abucheos) porque prefiero gastarme los veinte euracos que cuesta la entrada en otras alternativas. Distinto habría sido que alguien me hubiese invitado (lo siento, tantos años entrando a la Feria sin pagar dejan forzosamente su huella), seguramente me habría dejado caer por allí un rato; más que nada, por curiosidad.

A pesar de mi vergonzante deserción, animo y aplaudo a aquellos que asistan al certamen; ojalá sea un éxito de público, aunque luego todo el mundo diga que no pasó por allí. Y que se repita en lo sucesivo.

Por supuesto, el Papa también puede venir el año que viene.

28-3-2010, 02:00 A.M.

2010-11-02T09:58:00.000-07:00

Hicieron el amor durante el cambio de hora (horario de verano); de esta forma pudieron negar con más convicción su supuesto adulterio.

Velatorio en penumbra.

2010-10-31T10:06:00.000-07:00

Digamos que hará unos cuantos años, a finales de octubre, me encontraba de visita en el pueblo de mi amigo X. Una tía suya, que superaba con creces los noventa años, falleció repentinamente y nos tocó la poco apetecible papeleta de dar el pésame a sus familiares y asistir al consabido velatorio en su casa.

Recuerdo que era una noche totalmente despejada, de luna llena y cielo estrellado. Mientras tomábamos el fresco delante de la vivienda, inesperadamente, las luces del alumbrado público empezaron a perder intensidad hasta apagarse del todo, quedando la calle y todos los hogares totalmente a oscuras. El fenómeno se repitió hasta seis u ocho veces a lo largo de una hora, únicamente en aquella localidad, sin que en el resto de las poblaciones del contorno se produjera anomalía alguna en el suministro eléctrico. Lo más extraño es que no se trataba de un apagón al uso, sino que las luces empezaban a perder intensidad, como si interfiriese alguna energía desconocida, hasta quedar totalmente apagadas. Como ya dije, era una noche calmosa, sin tormentas ni fenómenos atmosféricos que pudiesen afectar al alumbrado público y el de las viviendas.

Algunas personas que estaban sentadas junto al ataúd abandonaron, asustadas, la habitación. Varios vecinos que se hallaban en el exterior cuchicheaban mirando alrededor sin poder disimular cierta tensión. Mi amigo lo tuvo claro desde un principio: “Es mi tía, que se está despidiendo de nosotros”.

No soy persona de brujerías ni supercherías por el estilo, me gusta hallar una explicación racional a todo lo que me rodea, pero debo reconocer que, en aquella ocasión, tuve la sensación de ser testigo de un fenómeno realmente excepcional que se escapaba totalmente a mi entendimiento.

O quizá sucumbí cómodamente a la sugestión de aquel instante.

La lista de Rubo

2010-10-30T05:15:00.000-07:00

Concluido el plazo para participar en la selección que os expliqué en la entrada anterior Mis cinco elegidos/as, paso a mencionar, por orden de aparición, los seguidores que han sido pre-seleccionados. En total son veintiuno, de los que dieciocho se apuntaron enviando su comentario directamente al blog y tres lo hicieron a través del Facebook.

La primera impresión es de satisfacción general. No importa el número, sino la calidad de las personas y me agrada especialmente comprobar que la mayoría de mis habituales han acogido la idea con entusiasmo. Para mí sois todos ganadores.

A quienes en esta ocasión no han querido o podido apuntarse, decirles que no pasa nada y que tendremos más ocasiones de participar en juegos como éste, si más adelante se animan. Y si no, tan amigos como siempre.

Dicho ésto, aquí está la lista de los aspirantes:

Aida

Lola

Pedro Ojeda Escudero.

CreatiBea

Suso

Marisa

ROSALIA

Aldabra

NORMA

lemaki

Luisa De Castro Garrido

Marian Gallar

Nati Fernandez

Nada más que añadir, sino deciros que a partir de ahora continuará la actividad habitual del blog y que los cinco afortunados tendrán noticias mías en breve pero, como dejé bien claro al exponer mi propuesta, no publicaré quienes serán los elegidos; cada uno de ellos será informado a través del correo electrónico.

Mis cinco elegidos/as

2010-10-26T08:40:00.000-07:00

Paseando ayer el perro por la playa de Gijón, se me ocurrió una idea: escoger a cinco de mis seguidores/comentaristas del Blog para hacerles un regalo muy, muy personal.

Varios lectores de mis pequeños relatos o "micros" me han comentado la posibilidad de hacer una recopilación de todas esas historias. Bien, pues la voy a realizar con los modestos medios a mi alcance: recuperaré todos los "micros" publicados en Caxigalines y en Cosechas del 74, los organizaré en páginas, los ilustraré con fotos propias, redactaré un índice y pasaré todo ello a un archivo de Adobe Acrobat (PDF), para así dar forma a un rudimentario libro.

Y todo este trabajo, ¿para qué? Pues, como ya dije, para hacer un regalo a cinco de mis seguidores. Cada uno de ellos recibirá, si quiere, una copia de esa recopilación con una dedicatoria personal en la primera página.

¿Cómo haré la selección? De una forma muy sencilla. Quienes, desde hoy hasta el próximo viernes a las 24:00, hagan un comentario a esta entrada, automáticamente estarán incluidos en el grupo de los preseleccionados. Después, de esos pocos (supongo) elegiré a los cinco que recibirán, en el plazo más breve que me permitan mis obligaciones, el regalo mencionado.

Los criterios para la selección me los reservo y no publicaré ninguna lista de afortunados ni excluidos. Únicamente los elegidos, y sólo ellos, conocerán su fortuna mediante un mensaje de correo electrónico. Los que no reciban dicho mensaje no deben tomarlo como un desaire, ni mucho menos; seguramente me costará mucho descartar a unos y decantarme por otros ya que todos, en mayor o menor medida, me aportáis algo bueno. Simplemente, ganará quien tenga, a mi juicio (o lo que lo sustituya), más méritos en este preciso momento. Quizá en el futuro haya más premios y otros sean los beneficiados.

O sea que hala, a publicar vuestros comentarios, tenéis de plazo hasta el viernes y cinco, sólo cinco, tendréis en breve noticias mías. Un abrazo.

Los cuervos

2010-10-23T06:00:00.000-07:00

Roberto huyó una noche del Asilo. La mañana siguiente apareció muerto en el soportal de la calle Mayor, bajo el cuadrante que tantas veces midiera las horas de sus primeros años.

Los vecinos tardaron mucho en descubrir que no se trataba de un sucio vagabundo durmiendo su borrachera.

Al otro día el tanatorio rebosaba de amistades y parientes de diversos pelajes y grados.

"Era buen hombre, aunque no lo traté mucho."

"Lo recuerdo de joven, tan educado."

"Precisamente íbamos a ir a visitarlo el mes que viene."

"Ha venido mucha gente. Se nota que era estimado."

"Por cierto, ¿sabéis quien hereda?"

La tapa del ataúd estaba oportunamente cerrada, por eso nadie pudo ver la mueca de asco en el rostro inerte.

Deseo cumplido

2010-10-21T14:50:00.000-07:00

Jamás había pasado tanta vergüenza.

"Tierra, trágame. Trágame, tierra."

Y la Tierra, obediente, se la tragó por una profunda grieta que se abrió y cerró en un instante.

La Gran Madre, amorosa, apretó el cuerpo cautivo hasta asfixiarlo y pacientemente sorbió todos sus jugos, tejidos y carnes.

En el lugar de la grieta creció un inesperado campo de amapolas.

Un día, el repentino temblor de la Tierra devolvió a la superficie unos huesos totalmente limpios. De marfil puro.

Sueño irreversible

2010-10-21T07:42:00.000-07:00

Una fuerza invisible lo empuja hacia la luz del fondo. Trata, sin éxito, de agarrarse a las húmedas paredes del túnel; araña el deteriorado revestimiento; golpea las gruesas paredes con la absurda esperanza de derrotarlas... Todo es inútil y finalmente la blanca luz lo envuelve hasta que sus pies, sus manos, su cuerpo entero, se blanquean como la cal pura para acto seguido desaparecer absorbidos por la nada infinita.

"Qué suerte ha tenido, el pobre: morirse mientras echaba la siesta, sin enterarse. Angelito..."

Miércoles marchoso

2010-10-20T10:00:00.000-07:00

Probablemente en menos tiempo del que tardo en caer en mis habituales melancolías, nos habremos olvidado de esta "cancioncilla" (Deja Vu, del ¿grupo? ¿cantante? Inna), pero hoy, retornando a mi hogar desde el infernal curro, me he enganchado a ella; será por el ritmo, o por las mozas que salen en el vídeo (alguna demasiado flaca, para mi gusto), o simplemente, porque me siento feliz y contento. Son los días en los que te levantas con el pie correcto (reparad en el involuntario pareado).

(Quizá debería disculparme por una entrada tan absurda, pero es lo que me pedía el cuerpo. Hagamos caso por una vez. No se trata de ser siempre académico y serio como la bragueta de un fraile).

¿He contado alguna vez, que de pequeño, y no tan pequeño, quería ser DJ?
¿DJ Vázquez?

El hombre del sacacorchos

2010-10-19T09:30:00.000-07:00

Puedo prometer y prometo que ocurrió tal y como lo voy a contar.

Hace años trabajé en un programa del Ayuntamiento destinado a orientar a los emprendedores; básicamente, los recibía en un pequeño despacho de un Centro Municipal donde les informaba de las ayudas para crear empresas y los pasos para desarrollar su proyecto. Acabé tan concienciado del asunto que no paré hasta convertirme en algo que fuera lo más parecido a un funcionario en el menor tiempo posible.

Un día (omito decir eso de "un buen día", era un día más y basta) apareció un jubilado con una sobada carpeta, repleta de planos y solicitudes de patentes. Ya solo ver aquello me puso los pelos de punta.

El buen hombre llevaba años y años dedicando todo su tiempo libre al estudio, desarrollo y mejora de los sacacorchos. Me enseñó croquis, diseños, fotos, de los más variados modelos. Aquel día lo aprendí todo sobre esos instrumentos a menudo tan ignorados, haciendo grandes esfuerzos (reconozco mi pecado) por contener la risa ante las explicaciones y supuestos que me planteaba aquel teórico y práctico de los abrebotellas.

El jubilado pensaba, iluso él, que en aquella oficina le esperaban decenas de subvenciones que le ayudarían a llevar adelante su proyecto y hacerse rico, dejando un buen pellizco a sus descendientes. Pero fue todo lo contrario; superada la inicial curiosidad, dediqué varios días (porque el buen hombre insistió e insistió) en ir desengañandolo con la mayor delicadeza que mis torpes maneras supieron encontrar. En el espinoso mundo del sacacorchos estaba casi todo inventado, y por muchas mejoras y perfeccionamientos que aquel señor hubiera desarrollado desde el bajo comercial donde custodiaba sus papeles y modelos, poco o nada tenía que hacer: no encajaba en ningún programa de ayudas que mereciera la pena y francamente el proyecto de negocio no parecía muy viable.

Ignoro si aquel señor estaba un poco mal de la cabeza o simplemente la ilusión (u obsesión) con el tema habían despegado definitivamente sus pies del suelo que todos pisamos. Pero aún me acuerdo de él a veces y me pregunto donde pararían sus sueños.

Pregunta sin respuesta

2010-10-18T09:42:00.000-07:00

Y si algún día se vacía la botella de mi generosidad... ¿Con qué la rellenaré?

Gente dando el coñazo

2010-10-17T12:36:00.000-07:00

Siempre aparece alguien para decirme: "¡UFFF, cuánto tiempo lleváis juntos! ¿No os aburrís?" Y yo hago oídos sordos y me muerdo la lengua (sí, confieso que aunque suelo pensar lo que digo y decir lo que pienso, me muerdo la lengua a veces) y me contengo para no mandar al susodicho o a la susodicha a freír espárragos, porque al final no merece la pena dar importancia a las palabras de quienes, en el fondo, me envidian.

...Porque me envidian tu cariño, tu comprensión, tu complicidad, tus carcajadas, tu corazón, tu fidelidad, tu humor, tu iniciativa, tu nobleza, tu rostro, tu sonrisa, tu voz, tu... qué se yo.

Por ello, firmo por otros tantos años más. Los doblo. Los triplico. Porque sé lo difícil que sería encontrar a alguien a tu altura. Y que rabien los envidiosos.

Para no herir sensibilidades

2010-10-16T06:31:00.000-07:00

Aunque pienso bien lo que voy a decir, acostumbro a decir siempre lo que pienso, caiga como caiga, sea lo que sea. Podrán caer amistades flojas o nacer enemistades invencibles, pero nunca cambiaré; a estas alturas, NO.

Rescate "made in Spain"

2010-10-13T05:17:00.000-07:00

A todos nos alegra el rescate de los mineros chilenos (LA NUEVA ESPAÑA: Chile da la bienvenida a sus héroes) pero a la vez nos preguntamos si en nuestro país estaríamos preparados para afrontar una situación tan compleja y delicada.

Para que no sufráis elucubrando más de la cuenta, queridos amigos y amigas, os adelantaré la respuesta: SI estamos preparados. Al igual que ocurre en esa nación hermana que llamamos Chile, las eminencias que habitan nuestra "piel de toro" solventarían rápidamente el problema, no sin antes cumplir unos elementales trámites previos:

Licencia Municipal para instalar las casetas necesarias a efectos de la infraestructura del rescate.

Evaluación de impacto ambiental previa al inicio de la excavación.

Audiencia a las Asociaciones ecologistas y vecinales del contorno.

Informe de la Dirección de Minas competente acerca del desarrollo de las tareas de rescate.

Pública licitación, por el procedimiento abreviado y de urgencia, de la maquinaria necesaria para la operación.

Informe del Colegio de Médicos de la zona sobre la alimentación más adecuada de los mineros atrapados, mientras se desarrolle el proceso.

Informe de un oftalmólogo de experiencia demostrable, sobre el modelo más conveniente de gafas de sol para evitar deslumbramientos, una vez alcanzada la superficie.

Dictamen del Tribunal Constitucional acerca de si la cápsula del rescate debe llevar los colores nacionales o los de la Comunidad Autónoma respectiva.

En caso de conflicto de administraciones, si fuera necesaria la previa Sentencia del Tribunal Constitucional para determinar quién (Estado o CCAA) es competente en el rescate, dicha resolución deberá ser pronunciada con carácter previo a todos los trámites antes mencionados.

Con carácter facultativo, se puede gestionar la venta de la exclusiva a la publicación escrita o televisión de ámbito local, regional o nacional que presente la oferta más conveniente.

Se facilitará a los mineros atrapados la cantidad necesaria de juegos de baraja española, parchís, ajedrez y dominó, para minimizar el impacto de la espera.

Manuel Aleixandre, un hombre bueno (1917-2010)

2010-10-12T06:37:00.000-07:00

Manuel Alexandre Abarca (Madrid, España; 11 de noviembre de 1917- Madrid, 12 de octubre de 2010) fue un actor español, que se convirtió en vida en uno de los intérpretes históricos del celuloide español, y al que se recuerda por papeles como el de "Plácido" (1961), "Atraco a las tres" (1962) y la saga cinematográfica del grupo musical infantil Parchís, amén de aparecer en la serie televisiva "Los ladrones van a la oficina".
Empezó a estudiar la carrera de Derecho, pero la abandonó para empezar los estudios de Periodismo, que tuvo que dejar al iniciarse la Guerra Civil.

Su carrera profesional la inició en 1945 en la compañía de Társila Criado y Jesús Tordesillas que representaban en el teatro Reina Victoria Cuando las Cortes de Cádiz. Luego pasó a la compañía del Eslava y después a la del Teatro Español. Desde muy joven fue íntimo amigo de Fernando Fernán-Gómez, con quien se formó y trabajo en el Teatro Espanol Universitario.

En el cine debutó en 1947 con Dos cuentos para dos, de Luis Lucia, y después con el director Luis García Berlanga en Bienvenido, Mr. Marshall (1953).¹

En Televisión Española (TVE) participó en más de un centenar de espacios dramáticos y otros programas. Tenía una gran afición por la literatura y la pintura, y fue habitual de la tertulia del Café Gijón en Madrid.¹

Su último trabajo fue "20-N" (2008), una TV-Movie donde encarna al dictador Francisco Franco en los últimos días de su vida.

El actor falleció el 12 de octubre de 2010 debido a un cáncer que padecía.

(Texto y fotografía copiados de Wikipedia)

La voz de la experiencia

2010-10-10T03:36:00.000-07:00

Sé prudente y escoge bien a quien abres la caja de tus sentimientos.

Ante pocas personas he desnudado mi alma; únicamente a quienes son (no sólo parecen) de fiar, confiado en su absoluta lealtad.

Huye, huid, de los traficantes de almas que ocultan tras la sonrisa y las buenas formas, afiladas garras de acero preparadas para herir... incluso matar.

Los besos de Any C.

2010-10-08T09:48:00.000-07:00

He recordado tus besos
con lengua y sin lengua
en la penumbra del Disco-Bar;
la suave cadencia de tu habla
y la música infinita del Sella
que acompañó nuestro callejeo
por las arterias retorcidas
de la Villa medieval.
Catorce tenías, yo diecisiete;
corazón resabiado frente a un alma de niño.
Any C., cautivo fui de tus ojos negros
en un eterno amor de cinco días.

Condiciones mínimas para organizar una merienda en horas laborales

2010-10-07T09:00:00.000-07:00

Conditio sine qua non: ausencia, un día o más, del jefe supremo (el motivo no importa). Y, además, que falte también la plana mayor de la empresa en cuestión.

Excusas para justificar la celebración (basta que al menos una de ellas se produzca en un compañero/a de trabajo):

Paso a contrato indefinido (ya bastó de agachar las orejas).

Cumpleaños (no se necesita acreditar la edad).

Jubilación (da igual si es anticipada o no).

Segundo mes de embarazo (y siguientes).

Próxima maternidad.

Cumpleaños (del niño o la niña).

Primera comunión (del niño o la niña).

Pérdida parcial o total de virginidad (en caso de hijos/as adolescentes).

Superación de la enseñanza primaria, secundaria o superior.

Matrimonio o unión de hecho.

Separación.

Divorcio.

Menopausia.
Ligadura de trompas.

Vasectomía.

Impotencia curada (al fin).

Retorno de la menstruación tras un desliz en un fin de semana anterior.

Reconciliación de viejos amigos/as.

Constatación de que la ausencia del jefe (más la plana mayor) se va a prolongar por una semana o más...

Etcétera, etcétera, etcétera, etcétera, etcétera, etcétera...

(¡Ojo! Cualquier parecido con la realidad, es mera coincidencia).

Una canción maravillosa

2010-10-06T13:04:00.000-07:00

Es una de las novedades musicales de este año, el tema Deep Inside (Cry cry cry) de Oceana. Una voz envolvente acompañada de la sugerente música que despierta en cualquiera las emociones más profundas. Ojalá no sea una novedad efímera y nos deleite con más canciones en el futuro.

Os regalo unos instantes

2010-10-06T08:44:00.000-07:00

Atardece en el Puerto de la Cruz...

Cortejando a la vieja pescadora...

"Loro Parque" (aunque parezca lo contrario, en ningún momento sentí la presencia del gorila).

Encontré a parientes lejanos (¿o no?)...

No es la selva de Indonesia, sino la isla de La Gomera.

La belleza intemporal de La Laguna.

La Laguna: la madre de todas las ciudades coloniales de hispanoamérica.

La Orotava: patio de una mansión.

Contemplando la niebla, camino del Teide.

Camino del Teide.

El Teide y los "Roques de García".

Serenidad.

"Pa chulo, un servidor".

Cansado de tanto barquito...

Misterios de la montaña.

Turismo de alto nivel.

Conduciendo...

El cementerio de Puerto de la Cruz (año 1803).

Castillo de San Felipe (Puerto de la Cruz).

Templete en Puerto de la Cruz.

Pescando sueños

2010-10-05T09:26:00.000-07:00

A diario acude al espigón con su mejor caña de pescar.

Como cebo utiliza los pedazos de su confiado corazón,

pero siempre duda si son demasiado pequeños y por eso nunca pesca nada,

o si por ser excesivamente grandes está agotando antes de tiempo la porción más valiosa de su alma.

Retrato de hombre tímido con mujer esquemática

2010-10-04T07:51:00.000-07:00

Rubo de vacaciones

2010-09-19T03:24:00.000-07:00

Pero no os preocupéis porque queda al mando de "Caxigalines" alguien de mi total confianza: el oso de peluche que podéis ver en la imagen. Portaos bien porque él me chivará las novedades a la vuelta. Un abrazo para todos/as.

Palabras para una mujer no tan "lejana".

2010-09-17T07:30:00.000-07:00

Si mis manos tuviesen poderes…

…tomaría la tierra más fértil y el agua más pura para crear una masa moldeable con la que dar sentido a una nueva esperanza.

…con ese barro formaría un cuerpo hermoso, proporcionado, con unas facciones despejadas y una mente ágil y despierta en la que no se pudiera cobijar el egoísmo, la maldad o la traición.

…cocería la masa en un horno a una temperatura suficiente para que la figura fuese resistente y cobijara calor bastante para originar nuevas y sinceras pasiones.

…concedería al nuevo ser un carácter espontáneo, extrovertido, cariñoso y alegre, sin llegar a ser nunca “cargante”.

…también le dotaría de una voz agradable para que pudiera susurrar a tu oído todas las palabras del vocabulario del amor.

…me preocuparía especialmente en la calidad de sus manos, firmes pero a la vez lo bastante suaves para estremecerte con sus caricias. Sus brazos serían robustos para abrazarte y cobijarte entre ellos, totalmente protegida del dañino exterior.

…y sobre todo le fabricaría el corazón más noble, más desinteresado, más puro, para que fuese digno de conquistar el tuyo.

Una vez creada tu perfecto compañero de alegrías y penas, lo guardaría cuidadosamente en una hermosa caja que enviaría a tu casa por mensajería, o la dejaría encima de tu mesa de trabajo, para que te llevaras una agradable sorpresa al comenzar el día.

Y todo esto lo haría porque sí, por verte feliz, por recordar de nuevo tu sonrisa, incluso por escucharte reír satisfecha. Nada más que por eso y sin requerir más contraprestación que el definitivo final de tus tristezas; tan solo con eso me conformaría.

Pero… desgraciadamente no dispongo de ese poder. Y veo difícil llegar a adquirirlo.

No puedo regalarte nada más que palabras y palabras, frases que tratan de ser afortunadas, de sonar bien, de insuflarte un poco de ánimo… Es bien poco pero es casi todo lo que puedo hacer…

Si mis manos tuviesen poderes…

Para LLONXANA.

¿Seré yo?

2010-09-16T08:37:00.000-07:00

Una seguidora del blog me ha enviado este enlace donde, siguiendo unos pasos amenos y sencillos, puedes crear tu "avatar" o doble (al menos eso es lo que dicen). Sea bueno o no el resultado, el proceso en sí mismo es bastante original y entretenido, creo, o sea que os animo a probar a diseñar vuestra imagen alternativa, o como queráis llamarlo.

Ah, por si alguien no se dio cuenta, el de la imagen es mi "avatar" pero estoy pensando en quedarme con el original, por malo que sea...

Madmen Yourself

Invitación trucada

2010-09-14T09:25:00.000-07:00

Manolín y Florón, vecinos de El Condao (Laviana), solteros y de profesión sus labores agrarias, guardaban pacientemente la cola ante la taquilla de la Feria de Muestras de Gijón sintiendo en la boca el agrio sabor de tener que abonar, por vez primera en treinta años, la entrada al recinto: en aquella edición escaseaban tanto los pases gratuitos que muchos dudaban de su existencia.

"Eh, eh, paisanos. ¡Vengan aquí!"

Dudaron ante el aspecto sospechoso del hombrecillo mal afeitado que les reclamaba no sin lanzar furtivas miradas alrededor. Pero los dos papelillos que agitaba con su temblorosa mano derecha les hicieron picar el anzuelo: parecían invitaciones "de papu", no hacía falta nacer en Laviana para saberlo.

"Tengan, a mi me sobran entradas y no creo que repita este año la Feria; me da rabia verles pagar a esos ladrones de la organización, así que tomen y que les aproveche todo."

"Cagüenlaputa, Florón, ¿dáste cuenta la suerte que hemos tenido?"

"Si, home, pa que luego vengan a decinos que los de aldea somos fatos."

"Bueno, paisano, venga con nosotros que voy convidalu a un caf..."

El hombrecillo había desaparecido entre la multitud que llenaba la explanada. Sin despedirse. Sin dejar rastro.

"Bueno, no pasa nada, ya me parecía un poco raru, pa mi que era un manfloritu..."

"Venga, Manolín, vamos pa dentro que van dar las seis..."

"Voy comer una barra pan con una tonelada de calamares bien apretaos dentro. Tengo una fame..."

"¿Y a ti te llamen Manolín? ¡Manolón tenías que ser! ¡Val más facete un traje que date de comer!"

Obviamente los paisanos recorrieron todos los rincones del recinto y degustaron las especialidades nacionales bien conocidas por todos (bocata chorizo, bocata calamares, platu fabes, tarta de queso, etcétera.) sin sospechar que lo verdaderamente emocionante les aguardaba al momento de marchar, una vez saciados los naturales apetitos.

Porque cuando en teoría abandonaban el recinto por la salida principal, inexplicablemente no divisaron en la otra orilla del Piles la familiar estampa del Campo del Molinón, ni la compacta mancha verde del Parque de la ciudad; para ser más exactos, ni siquiera había río que cruzar; en el lugar de todo ello, encontraron un recinto Ferial totalmente desierto, a pesar de estar aparentemente abiertos todos los puestos; un lugar que, como pronto descubrirían, no tenía salida ni límites definidos: las calles rectilíneas, los puestos de bocadillos, ropa y demás mercaderías, se prolongaban hasta el infinito.

Como los infortunados Manolín y Florón no eran personas de muchas lecturas, no se habían preocupado de leer, antes de entregar los pases en la taquilla, el reverso de las invitaciones en el que de forma concisa se explicaba el maléfico poder de las entradas gratuitas, la duración del hechizo y, lo más importante, la manera de neutralizar el mismo y retornar, liberados, al mundo real.

Por eso se explica que al año siguiente no hubo nadie que regalara a otro u otros incautos los demoníacos pases. Lo que nadie entendió jamás era qué pintaban ni de dónde habían salido aquellos dos cadáveres momificados que, unidos en un abrazo desesperado, aparecieron cierta mañana detrás de una mampara desmontable del pabellón central. Aún portaban sus respectivas boinas.

Pidiendo la vez

2010-09-12T10:11:00.000-07:00

Esta semana tengo que pedir cita en mi parroquia para confesarme.

Aunque, pensándolo bien, más me valdría reservar la iglesia un par de semanas, por lo menos.

De mentes y dementes

2010-09-09T14:33:00.000-07:00

Ojalá pudiera comprender los mecanismos que rigen ciertas cabezas cuya única meta parece ser complicar la existencia a los demás, sin tener motivo aparente para ello.

Melancolía

2010-09-08T08:43:00.000-07:00

"Siempre me he visto más rana que príncipe."

Hay días raros en los que uno se levanta con la cabeza astillada y puñales en el corazón. Jornadas en las que te cuestionas todo, tanto lo logrado como lo que se perdió en uno de los múltiples caminos por donde una vez te quisiste aventurar.

Quisiera tener ese temperamento firme y orgulloso con el que parecen haber alcanzado la felicidad algunos; pero no, mi mayor falta es ser a la vez actor aficionado y crítico implacable de una comedia en la que no vislumbro en ningún instante momentos sorprendentes ni finales rayanos en la heroicidad. Más bien me da la impresión de haber intentado ser perito en todas las materias sin llegar a sabio en ninguna; negué el paso a muchas amistades alegando una autosuficiencia que realmente no es tal, pues no me veo capaz de sobrevivir por mi mismo y siento verdadero pánico a la soledad, esa compañera que, por sorprendente que parezca, ha sido en muchas ocasiones mi fiel amiga en los días y en las noches; creé en mi entorno muchas expectativas que fueron malogradas por la inconstancia y la maldita tendencia a huir hacia adelante, evitando, como síntoma de total cobardía, contemplar los despojos de aquellas esperanzas que dejé atrás; la impaciencia, el ansia de avanzar, de culminar objetivos, solo me han servido para no destacar en nada admirable ni productivo; soy, en definitiva, un esbozo, un boceto en sucio de lo que pude, o hubiera querido, llegar a ser. En definitiva, un perfecto desastre que ni despega, libre, hacia el infinito, ni acaba de estrellarse de una puñetera vez. Sí, más allá del escritor aficionado que intenta, con más afán que éxito, inventar historias bonitas; más allá del adulto que aún se siente un joven con ansia de compartir experiencia y afectos; más allá del navegante en la red que bucea, ríe, llora y sufre leyendo los blogs ajenos, existe un lado oscuro que cada vez es más difícil de ocultar.

El ascensor

2010-09-06T14:41:00.000-07:00

"¿A qué piso va?"

"Al último."

"Yo también."

En la pantalla van sucediéndose los números ascendentes: primero, segundo, tercero... Pero curiosamente el contador no se detiene en el último piso sino que continúa, continúa: doce, trece... veintiuno, veintidós... cuarenta y dos, cuarenta y tres... ¿Cómo puede suceder algo así en un edificio de ocho plantas?

"Pare, por favor, aquí pasa algo raro."

"Ahora mismo, aquí está el botón de STOP."

La puerta se abre y aparece un desconcertante vestíbulo totalmente decorado en color blanco: paredes, suelo, techos, butacas. Al fondo, una puerta del mismo color que encierra sonidos extraños, como de cánticos infantiles.

"Mejor nos largamos de aquí, ¿no cree?"

"Sí. ¿A la planta baja?"

"Correcto."

Parpadea en el tablero la sucesión de números, esta vez a la inversa: treinta... veintiocho... diez...siete, seis, cinco, cuatro... Pero el ascensor no se detiene en el cero, continúa hasta menos uno, menos dos, menos tres... menos veinte... menos treinta...

"Pare, pare, por favor, esto no me está gustando nada."

"Ya está."

Las puertas del habitáculo descubren una estancia totalmente roja, la luz de los óculos del techo tiene ese color. La temperatura es alta hasta límites insufribles.

"Creo que deberíamos volver, ¿no?"

"Totalmente de acuerdo."

El elevador se detiene por fin en la planta cero. Cuando se abren las puertas, surge la tranquilizadora imagen de un amplio salón acristalado. Un gran cartel desplegado en la pared anuncia la "Trigésimo Séptima Conferencia Nacional de Damas Defensoras de la Decencia y la Moral". Doscientas ancianas dan buena cuenta de un amplio buffet preparado para la ocasión.

"Mejor quedarse en el purgatorio, ¿no le parece?"

L'otru llau de la mar - Llan de Cubel (una de mis canciones favoritas)

2010-09-03T17:12:00.000-07:00

La gaita del final me pone los pelos de punta, me parece uno de los finales más bellos que he escuchado jamás, en muchas ocasiones se me han saltado las lágrimas recordando, recordando, tantas cosas y tantas gentes...
...Y es que cuando me da la "morriña"... ¿Síntoma de la edad?